Credo di sapere
d’avere uno spirito d’Aprile;
d’inverno, no: senza rose gialle, Gennaio
né il nettare per colibrì, margherite.
E non cade la neve, solo righi di notte
sull’oggi che di ieri ha qualcosa
d’alberi freddi e memorie.
L’inizio non sveste
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