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Aria di muffa in questa stanza
e un vuoto che batte tra queste pareti...
Lento e monotono...
sempre uguale...
A dargli il ritmo un vecchio pendolo
dimenticato dal mondo, re tempo.
Ogni suo tocco è come una lama tagliente
che uccide ogni mio respiro, già ansante...
E il loro sangue comprime il mio stomaco
come il corpo di un elefante che mi spinge giù
nel nero abisso...
Sempre più giù dove la parola luce
è solo suono bizzarro...
Ad animare quegli antichi arazzi,
dipinti con i colori dell'autunno,
solo fantasmi di ricordi;
tormentati dall'eco dei loro stessi stridii
fanno della mia ombra
una loro ancella!
Non ho modo di spezzare quelle catene...
Il mio corpo mosso dalle note della paura
e del dolore,
si libera in una piroetta sotto la rugiada lievitante...
nell'assenza d'ossigeno...
È così che riesco a scorgere la bozza del tuo ritratto,
che persino il più meschino degli artisti
non riuscirebbe a ritrarre,
senza provare un senso di nausea...
Non è per te che queste pagine si macchiano
di gocce di un nero inchiostro...
È quella cornice...
così banale e a poco mercato
per molti...
Ma impossibile per me da comparare...
Non ho monete e la porta di quel negozio di seconda mano
viene serrata ogni volta a un palmo dal mio naso...
Non resta, dunque, al povero ramingo
vagare in cerca di vecchie pietre,
a cui regalare una tremante carezza.
Ammaliato... sedotto... guidato dai lumi cimiteriali...
E, come le mani di un pianista,
le mie dita scivolano e oscillano su questi cari tasti,
trascinati da questa triste melodia...
Oramai divenuta una logora mappa della mia anima... | |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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