Pensionata dal 2010, faccio tutto quello che per mancanza di tempo non potevo fare. Mi piace scrivere, la poesia come la fotografia, pittura e scrittura, sono per me liberazione della mente. Chi scrive prima o poi vuole mettersi alla prova. E' successo anche a me e fino al 2013 ho partecipato ... (continua)
La sua poesia preferita:
Ricuciture notturne
Sono malata di niente.
Una terrificante nostalgia
vaneggia a quaranta gradi
e sull’acqua grande, arrossa
come un tramonto rappreso sui pioppi
L’argine si sgretola ogni giorno
per ricucirsi di notte.
La sonorità del fiume
è un punto... leggi...
Nell'albo d'oro:
Intervista all’io
Di che colore è la tua ansia?
- Grigia, è solo ombra.
Quando arriva?
- È mattiniera, all’alba con un miagolio
confuso con quello del mio gatto.
Arriva da sola?
- Qualche volta con l’amore
qualche altra con la paura.
Resta a lungo?
- Il tempo di... leggi...
Donne vecchie
Camminano in disparte
desiderando palcoscenici.
Hanno ricevuto un numero grigio
alla gara podistica della vanità
ansiose bevono sguardi
pregano illuminazioni.
Sono carne asciutta
dicono qualunque cosa
scrivono ricordi minimi
e respirano... leggi...
Dittatura sobria
Circonvoluzioni nella testa e nella pancia
l’una è l’eco dell’altra.
Mi scuote i visceri il suo pensiero.
A volte si muore per futili motivi:
una telefonata che non arriva
un volume alto
il rifiuto per un parcheggio di pace.
Si è depositata lentamente
come polvere
quella lieve indifferenza
ha imbiancato cuori e mente
paura degli... leggi...
La scelta
Una pietra grigia
fu una notte il mio guanciale.
Lì, riposai
tra il volo basso e infuocato
delle civette.
Avvolta dall’odore
di fieno verde e morte
il vento fu il mio abito nuziale.
Brillavano i miei occhi
come gatto in agguato
in una notte... leggi...
Mantide e vento
Un giorno ti racconterò di un vento caldo
che piegò i fusti alti del mais
dei chicchi srotolati nella mano
che lanciai forte nella terra
sperando in nuova vita.
Ti dirò delle mie ginocchia sbucciate
cadute flesse in un pianto senza fine
per un... leggi...
Il rifugio toccato con un dito
Spezzavamo il pane
e il dolore insieme
sicura camminavo nella vita.
Poche carezze mi avevano forgiata
il tuo rifugio non era sempre miele
spesso ombra fitta e biasimo,
ma anche davanti alla morte
trovai il tuo cibo.
Forse un giorno
avrà compassione
il rimorso macchierà
il suo cuore, o forse
il pugno alzerà di nuovo
colpendo un uomo.
La crudeltà di mente
non vede mai il sole,
impera il dualismo
in anime oscurate.
Batte forte il cuore
copre il tuo guaire... leggi...
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Questo tempo di rannicchiamenti
nel buco nero di rapporti simbiotici
che uccidono donne i figli in volo
perché l’amore guarisce
e l’amore fa ammalare
questo senso inverso di letti
orientati a nord
disfatti in pochi anni
e a volte in pochi giorni
questo tempo di naufragi
che non passa, questo tempo
di pillole per ogni evenienza
tra scorte di sogni, offese e ribellioni
dai confini immutati, troppo esatti
forse finirà, con la resa
all’indicibile paura.
Questa gente arrivata da noi
per fame di cibo e libertà
o forse solo per invidia
questa gente così pazza,
imprevedibile,
che si sveglia un mattino
con nello zaino, una scure
quasi fosse un panino
questa gente pronta a mietere vite
questa gente forse ci aiuterà a spegnere
la terribile indifferenza che ci strania
dal figlio adolescente, dal vicino di casa
dal vecchio che fruga nella spazzatura
dal bimbo che si deposita come un pacco
dal cane che si scansa con un calcio.
Perché se l’odio accomuna movimenti
giustizialisti, la paura ci accosta, ci stringe
e stranamente ci ridona dignità
sentimenti di nuovo umani.
Solo per poco non siamo morti
d’indifferenza, nel respiro della notte
ma ora tutto questo ci spinge a nuove luci
ripristina pace, coscienza, perdono
voglia di solidarietà
allegria per passi non più spaiati
amore per un bosco ancora verde
tra fiumi inquinati
voglia di indagare sul male scritto
in oscuri libri, e poi
tanta compassione, per un mondo
che vive già spento e che muore uccidendo...
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