E non datemi mai un Nome
o una rasata sagoma di Luna
mediocre e bugiarda
e né un tatuaggio a fuoco
sull'ultima e cucita pelle,
nel bacio di seta riflesso
dall'ombra del vostro mare.
E tu lo sai... non sarò mai quella!
Nel morbo non scavate a sangue
tra le dita aperte dell'anima.
Non sarò mai minima e seduta
tra le foglie cadute sulle rive del tempo.
Come voi sono fatta
di polvere e carne
e di vene che sbocciano solo
nell'umile Primula d'aria.
E nel canto del primo vagito
spettinato ed appeso ad un sogno.