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Soltanto una piuma nel mondo irridente dei savi si posa sul rosso velluto in un teatro...(continua)

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Elegie Romane

Goethe scrisse le "Elegie romane", chiamate inizialmente "Erotica romana", a Weimar, fra il 1788 e (leggi...)
€ 0,99


Raccolte di poesie Raccolte di poesie
Le mie emozioni in versi di Patrizia Pepe
Il mio Natale di Sara Acireale
Trasmigra il giorno di Felice Serino
Nascoste di Berta Biagini
I mesi dell’anno di Alberto De Matteis

SpiegaPoesie riproposte
Conosco di te il senza tempo di Rosellina Brun
Shoah di Salvatore Ambrosino
Quel nastro rosa di Thomas Rivolta
Le mie notti di Elena Artaserse
Il mondo dei diversi! di Giorgio Dello
Lì va la sera di Antonio Biancolillo
Tanka 1 di Sara Acireale
La parola di paolo corinto tiberio
La Sfinge di paolo corinto tiberio
Percezioni di paolo corinto tiberio

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Poeta Andre: 1 poesie
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Pubblicare poesie L'autore del giorno:

Perché è poca cosa persino darsene pensiero

Amore
Perché è poca cosa persino darsene pensiero
La tua preghiera ai poveri appartamenti
delle vie invincibili è una goccia d’inchiostro
nell’anemia dell’ora che più m’annebbia i pensieri,
e anche adesso è come restare chiusi al centro
nell’attraversamento di un ponte,
con piccole ombre avide che si addossano contro
muri d’erba ad incidere passi, a costo di rimetterci
buona parte dell’irruenza vacua delle retate in sordina
e la lucentezza obliqua di rettangoli di lino stesi
a due metri dalla pace di ieri. Verrebbe d’accendere un cero,
portarselo a spasso d’idee astratte, a mo’ di segnalibro,
e poi riprendere il filo annodandosi cravatte a pois.
In rigida attesa. L’incrocio tra un assassino
che cammina seminando fiori a petali larghi
e un grazioso collezionista di oscenità antiche, quasi.
È una storia che conosci bene: clessidre a forma di rosa,
amorose letture e strascichi che si curano poco delle tragedie
che parlano di piogge improvvise e animali
che scivolano via dai tetti. Parlami ancora del rancore nostro,
mi ripeti a cena, e poi prova a sciogliere in silenzio
tutto il grigio del risentimento fino a farne
un oracolo che guarda verso una luce
che non si specchia in altro. E non vorresti mai
che mi fingessi steso a terra alla portata di chiunque,
per non potere poi tornare a galleggiare
beatamente tra gli argomenti che non si ritrovano
a testimoniare l’importanza di un cammino,
dopo che hai delegato la speranza di rivedermi sveglio
agli ultimi fuochi rimasti accesi ai margini
di un mediocre miracolo di periferia.

È la signora che abita al piano di sopra
a fare da interprete e poi non sa neanche
da che parte stia la ragione che pretendi
d’assimilare goccia a goccia, e un incendio
che rovista tra le case aggrappate ad una gloria
sperperata in banconote di piccolo taglio.
Spiccioli inutili nell’errore di un’impresa
che misurammo per bene poco prima
che il cielo si tingesse d’atmosfere fosche
e tu aprissi quel poco che rimaneva ancora
della passione per le cadute fuori gara.
E mi viene il dubbio che sia ancora sera
dalle parti dei tuoi amati imbonitori
e in mezzo ai diavoli sia rimasto spazio
per le canzoni che di solito non s’interrompono mai:
uno spettacolo spettrale se poi non c’è più
chi si ricorda di quando partimmo la prima volta
verso gli orizzonti vetrosi e gli occhi in fuga
per non perdere di vista i piccoli animali di montagna.
Ripensi al cattivo personaggio che ti fece
riprendere in mano la soluzione due volte,
e te l’immagini con lancette al polso che procedono
in senso inverso. E non è ancora iniziato niente,
e magari il sogno dell’incontro si ripeterà
altre cento volte, con isole che ridono di se stesse
e morali costruite ad arte per illudere le pagine
più fragili dei calendari. Un nuovo regno
destinato a sorreggere le sorti di chi si crede
ancora in catene e vorrebbe correre via
a farsi battezzare sotto le corone vive
di vecchi salici in rovina. Ma non è mai quello
il punto, e tu l’imparasti ché non eri più vergine
ma ti mantenevi laterale alla maestà di processioni
che non conoscevano mai discese di libertà
fino ai pontili. È il nostro grazie alla tenerezza
di un mistero incerto in forma di gemma.

E ci vorrebbe il pianto, sangue a fiumi
e poi il perdono generoso di una statua appesa.
Rispetta il marmo, e le ossa solo un poco incrinate
sopra la calura che domina la valle. Niente è pietra,
se c’è la tua mano ad inseguir serpenti,
niente è fedeltà ad una promessa. Tutto si scioglie
non appena arriva il tempo di chiedere perdono,
persino le torri accanto alle cappelle;
e tu ti pieghi perché non c’è altra via
che ti possa salvare dal più ridicolo degli imbrogli.
Un orpello che non sai come interpretare
prende voce alle tue spalle, e non immagina il tuo piacere
nel vedere arrancare chi non ha paura a perdersi in mezzo alla campagna.
Basta un salto, e a volte si ritorna indietro insieme,
come fili di paglia in bocca a un ragazzino.
Perché è poca cosa persino darsene pensiero.
Poesia in esclusiva
Salvatore Ferranti 03/09/2017 19:49| 183

Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.


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