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Sono nato a Roma il 4 maggio del 1935, ho vissuto nel quartiere Appio, ma dal 1989 vivo a Magliano...(continua)

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In curiose conchiglie a forma di rosa

In curiose conchiglie a forma di rosa
Non c’è leggerezza in questo incanto
travestito da vecchio inciampo tradito,
paradiso infermo dalle foglie sottili e un oceano
morto tra le dita; solo quando è inutile
mi fermo a pensare a tutta l’acqua presa
per assistere agli spasmi delle lunghe ore d’attesa
davanti alle catene che resistevano in ginocchio
dietro i muri portanti del palazzi. C’era anche
chi non aveva paura delle conseguenze
e inneggiava al pianto. Un salvataggio
andato a buon fine solo perché la collina
da quella parte finiva presto e si allungava
sullo sterminio gentile di rami grigi e fossi in cima
a strade che si restringevano all’improvviso
e poi chiedevano un minuto per riconciliarsi
con il mondo dall’altra parte. Per evitare
l’incertezza del tracollo, e lasciare buona parte
degli occhi ancora socchiusi, alla disperata ricerca
di omicidi allo specchio e mirabolanti
sinfonie trattenute a fatica dalla pazienza
di direttori d’orchestra più che spavaldi.
Avresti potuto chiedere un assaggio di pena
e invece hai preferito sdraiarti all’ombra
di pacifici alveari pieni di false riprese,
in generosi pozzi alla periferia dei paesi.

Il ricordo di un tuffo dal più alto degli scogli,
quando al posto dei quadrati di cemento
c’erano ancora le colonne, e i motorini
facevano da scudo a chi sosteneva
di aver visto il peggio e intanto continuava
a credere nel potere oscuro delle grandi bocche
prive di ogni forma di simpatia verso
le borse rosa di piccole donne dipinte
che se ne andavano a passeggio lungo il corso,
fermandosi solo al richiamo di qualche bambola
ammaestrata nei sottoscala dei negozi.
Ecco, è proprio il turno che è già finito da un pezzo
e un’oscenità scarlatta che raschia nella gola
e rende innocua ogni malcelata forma di vittoria in bottiglia.
Attraversare un cortile per inventare
una nuova maniera di fare a meno degli spiriti vinti
e intanto rischiare di rientrare in case
prive di caramelle alla fragola e ossa
di ceramica a metà scala; vassoi tirati a lucido
da abbondanti signore in calzamaglia,
che sudano a parlare veloce senza mai mostrarsi.

Un silenzio che appartiene solo a chi sa
scegliere la prospettiva meno esigente
e precipita facilmente in noia, specie
a qualche ora dal tramonto. Nell’illusione
che ancora una sorgente sopravviva al movimento
inopportuno di vecchi scatoloni
sui montanti di legno delle imperfezioni
che chiami con tenerezza di notte,
quando anche il segnale più luminoso
sembra essersi perso altrove. Il verde acceso
dei miracoli di bambine nelle discese
delle chiese, dici per dissuadermi,
e il parallelo ostacolo a rimettere in moto
l’antica storia della poesia che rincuora e la pelle
stesa ai raggi nei pomeriggi senza idee.
Faccende che contano e s’imbestialiscono
alle prime avvisaglie di torpore, in un accenno
di tavola imbandita, perché c’è sempre
qualcosa da togliere di mezzo, se l’anticamera
è aperta agli ospiti e la finestrella che pensavi
deserta ha rinnovato l’invito ai passeri.
Felici di essere in tanti, forse,
o di rispettare fino in fondo
l’idea dell’aspettativa a croce,
resa innocua da gloriosi chirurghi
in preda alla mania di tagliare
e ricucire anche i più remoti dissensi.
Alla vecchia maniera per non sbagliare mai,
in curiose conchiglie a forma di rosa.
Poesia in esclusiva
Salvatore Ferranti 01/10/2017 12:01| 231

Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.


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