Giuseppe Mauro Maschiella

Ed ecco l’ospedale,
grigio, silenzioso, triste.
Passando si
vedon solo finestre
non si immagina
quanti sognatori
ci siano dietro
senza speranza
di poter tornare indietro.
Entrando si vedono
corridoi imbiancati,
pavimenti lustri,
quadri alle pareti,
tanti reparti ove
tra giovani e anziani
vita e morte si aggirano,
uno è il reparto
ove i bimbi nascono.

Dall’ospedale si esce
nel corpo guariti
ma dentro feriti,
e chi è cosciente
di non poter uscire
si crea piccoli universi,
lune e cieli pieni di stelle
per attirare la
signora con la falce
che della sofferenza
assorbe la linfa.
Spesso uccidono la speranza
con vuote terapie
i maghi della guarigione,
onnipotenti divinità,
arbitri di vite
private di altre scelte,
se non della libertà
della fuga verso la morte.

Se entri in
un reparto di geriatria
senti lamenti di
gente anziana malata,
qui, ancor più l’ospedale
mostra cos’è la vita.
Senti fetore in una
stanza cupa, fredda,
come pelle morta,
odore di disinfettanti
e dolore,
una tenda dagli
altri separa un letto
qualcuno è volato in alto.

Anziani per
l’ultimo viaggio pronti
hanno gli occhi
quasi spenti
ti guardan straziati,
ormai vinti.
Mentre dietro la curva
dell’amarezza il dolore
gioca a rimpiattino
con il cuore,
la mia tristezza
fa da battistrada
là nei reparti
dove finisce la vita.