Massimo Imperato

’O mese’ e marzo d’o duemila e vinte
s’è trasformata ‘e colpo sta città.
Da San Martino a mare nu silenzio
ha svacantuto ogne angolo d’ è strade.

È o’vero è asciuta fora ‘a cartulina,
s’è ripigliata pure Margellina,
Caracciolo pareva nu salotto
tirato a nuovo primma ‘e fa na festa.

Pure ‘a riviera ‘e Chiaia s’è trasfurmata
sulo l’aucielle so’ rimaste lloco
tutte assettate ‘ncoppa a fronne e mure
cantavano ‘a mattina e ‘a sera pure.

’O mare ‘nce suonava nu cuncierto
ca ‘a gente pure ‘o Vomero ‘o senteva.
Napule pareva proprio ‘o paraviso,
cu na tristezza chiusa dinte ‘e core.

Erano ‘e juorne chiamate "pandemia".
Ce steva poca gente ‘mmiezo ‘a via,
l’ accumpagnava sulo ‘a polizia
e ‘a gente senza casa e senza età.

Attuorno tanta paura e pure patimiente,
serrande chiuse ca nun se ponno aizà.
’A gente ca prima s’arrangiava,
nun sape cchiú comme adda fà a mangià.

Mo è maggio, sta passando ‘a primmavera,
ascimme tutte quante mascherate,
ma ‘a gente ‘e Napule capisce ca ‘o passato
è ‘a forza che fa sconfiggere ‘a bufera.