Mi sveglio allo scoccar dell’ alba: come un boxeur suonato indosso il mio accappatoio in spugna (a righe bianche e verdi) mentre calzo, incerto, le mie pantofole in pelle sdrucite. Inforco gli occhiali, mi siedo e, così, mi preparo sul ring raccogliendo il mio book:

svendo abilitazioni, sdolcinando Master e Perfezionamenti comprati alle aste on- line,

arrogo B1: I speak English very well, DELFIZZO il mio improbabile francese,

biascico:“ Mi nombre es Candido Placido de Bragas”,

impacchetto il mio diploma di specializzazione del ’ 97 - “ Lo vuole in confezione regalo?” –
millanto crediti sportivi (mai stato a dieta),

scalfisco il mio salvadanaio demodé per un abito e cravatta (io uso maglioni tinta unita) mentre ripasso le soluzioni d’ improbabili equazioni cubiche

senza soluzione

conto le mie “ conoscenze” sulle dita della mano, orba di falangi da eccessivo uso di gesso bianco (e cassino)

arrivo a zero,

m’ immagino a surrogare titoli mentre demonizzo i miei antecedenti e conseguenti (reciprocamente),
prometto chimere sulle punta dei miei tacchi a spillo (poi, però, m’ accorgo dei mocassini neri),
rinnego tre volte il mio precedente re;

tesso le lodi del mio interlocutore in poltrona

che

mi guarda (da lì dietro) con un sorriso circonflesso (punto di massimo relativo)

- un po’ asimmetrico -

e

mi dice (fisso):

I want you!

Mi sveglio (tutto sudato): era solo un brutto sogno.