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Le 74467 poesie pubblicate dagli autori del Club Scrivere
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Dov’è il valore di questi sogni indomiti?
si ferma come un filo d’inchiostro nero
che bagna pagine di carne e di vuoto.
Lasciati lì, fantasie infrante
non corrisposte, voci senza eco.
Distruggeremo muri, false trincee
illusioni fredde, silenzi
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Ancora bagnato dalla nebbia
sull’ombrosa vetta
s’affaccia sull’erta della cima
il piccolo fiore di Venere,
così tanto prezioso alla natura.
Come ogni mattina
inizia così la sua avventura
nel districarsi dalla foschia,
poggiando la corolla sul
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S’ammorza il grido e ogni voce svanisce,
muore il rumore lungo la via stanca,
mentre il silenzio intorno s’abbellisce
di quella pace che nel giorno manca.
È una sorgente che il cuore guarisce,
limpida linfa che mai non si sbianca,
fiammella
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Lontananza raddoppia quando il tempo si mette di mezzo
lasciando un senso di vuoto
che non si limita ad elargire mancanza
bensì riesce persino a far vedere tutto buio
seppure il sole illumini come a mezzogiorno
sdoppiando con fragore
facendo
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Cade la neve marcia al di la delle spine del campo della morte.
sussurra il violentissimo silenzio degli scheletri che vagano con un numero al braccio.
Quanti morti nelle file ordinate dei bambini ammazzati dal gas dei nazisti
erano uomini e donne
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Sun trei giurni
de un grixu perla
quelli che freva’
u l’ha prestou a zena’
l’han ciamee
tempu da merla
vintinove trenta trentun
a ‘sto freidu
no ghe sta nisciun
merla gianca
de xua’a l’ea stanca
s’e’ posa’
arente a un camin
pe avei u
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Ti penso dove il tempo non ha voce,
dove l’amore impara a stare fermo
come una fiamma che non brucia, attende.
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Sei luce trattenuta nelle mani,
un nome che ritorna senza suono,
la sete antica che non chiede acqua.
.
Ho camminato sogni per
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I luoghi aperti del campo sondavo
per sentir il profumo dei fiori
e degli uccelli il canto ad Auschwitz.
Non fiori, né verdi prati vivevano
nei circostanti spazi,
ma solo erba arida e stanca
e il perché rilevai non vi fossero
ondeggi di
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Se si volge in noia,
accidia vien in potenza
e si cela gioia
e d’altri si prova invidia
Par ardua via,
che si prova vergogna
nel contemplar sì cosa ria
e par come gogna
Poi d’appresso si ragiona
su quel che s’ha
ed allor ci si sprona
E
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Una stupida foto
senza cornice.
Avrebbe destato, si dice:
la rabbia.
La stampa era pessima.
Ne bianca, né nera.
Nessun colore teneva.
Eppure rodeva.
Creato pretesti.
Confuso persone.
La stampa intatta
profumava di niente.
Una voce
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Respira un nome il petto e già risponde
come pettirosso ignaro di sentieri
un tremito lo attraversa, sono veri
presagi brevi, luce che sconfina.
Nel cuore c’è una soglia che confonde
l’inverno, e il gelo scorda i suoi pensieri
di lì salgono ali,
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Baluginii risplendono
su queste acque troppo chete,
rimbombano e si tuffano in un fiume di lenti pensieri.
In scoscese valli
ritorna il suono dell’assenza
e la pesante coltre che con sé trascina.
Inesorabilmente la poesia scorre,
tra parole che
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Piccole mani distese
a pregar il niente,
labbra sbrecciate e lacrime discese
su bocche cucite dalla fame,
madri in cerca di cibo
e piccoli uomini pronti alla disfida
davanti ai pochi camion
quasi scarichi
di mezzi di sostentamento.
Nel
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Il mattino si stende come un lenzuolo
su corpi stanchi di promesse antiche,
la luce scende lenta, come olio,
sulle parole ancora troppo fragili.
Il tempo passa come un cane magro
che annusa i giorni e non si ferma mai,
ci segue muto, ci precede a
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Rimembrar ieri ed oggi e pianger ancora,
domani storie di guerre ancor da raccontare
ombre ad oscurar visuale
e piogge di missili e droni a distrugger vite d’un viver sereno.
Fantasmi ad aggirar su terre flagellate da uomini di potere,
guerre e
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Occhi bassi davanti ad uno scatolone vuoto
una piccola lacrima è scesa sulla guancia per la tua morte.
Voce pastosa che cantavi figure che parlavano di una vita di dolore
c era il tuo volto sulle mura della tua Genova.
Sussurrano le poesie degli
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Ascoltando se stessi
per chi cerca un inizio e non trova un fine
guardandosi dentro
passato e presente un lucido gioco di specchi
vuoto è l’ascolto che riempie
di aria l’aria
se ci fosse il vento
quello che cambia il destino del tempo
-prigione
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Cercare di abbozzare un sorriso
in giorni che niente hanno di buono
risulta alquanto difficile
al solo pensiero di quel lontano vissuto
non facile riuscire ad immedesimarsi
sensazione strana raccapricciante
che può soltanto allontanarci
per non
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Non so
se sarai strega
o puttana
non so se ascolterò
i tuoi respiri
con una musica
malata di mare
o se cullerò
le tue vergogne
come nel vespro
quando le preghiere
riempiono l’aria
in un solco di luce.
Non so
se sarai dolore
o
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C’è il baluginio
di un ultimo volo di gabbiano,
nel saluto
che straziante ci coglie
sulla soglia di questo giorno
carico di aspettative.
Sa di baci lasciati all’aria
sulla punta delle dita,
verso i tuoi occhi
colmi d’amore.
Ritornerò, mamma,
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Son nel Pensiero di Dio
in ogni attimo del mio respiro,
del mio esistere e sentire.
In ogni istante del mio agire
e considerare,
so di essere nella Sua mente
e nel Suo proferire.
Sono nell’Amore di Dio
e lo vivo e lo sento
in ogni atomo
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Rimane il silenzio
di nude foglie
appese
a rami secchi di vento.
Continuo a perderti
dentro quei limiti
tendenti all’ infinito
dove tutto si annulla
e la realtà si colora d’immenso.
Posso sentire il cigolio esausto
del tempo
avanzare a
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La fuga della luce distratta
dietro i fili di ferro
sul terreno aperto al vento
a gridare libero
anche se stoltamente
tra le foglie appena nate
una notte di marzo del ’43.
La corsa in alto
nota distaccata
fresco sapore di mare
oltre la
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Gennaio posa il fiato sulle cose,
come una mano lenta sulla fronte.
Il cielo è un vetro stanco di riflessi,
vi batte il giorno, insetto senza nome.
Le ore scricchiolano sotto il gelo
come rami piegati dalla notte.
Io cammino nel bianco dei
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Nel principio era il corpo.
Il corpo era casa
soglia sacra
terra che accoglie.
Ma vennero mani cieche
a chiamare dominio
ciò che era mistero
a profanare il grembo
come si profana un tempio
quando si ha paura di Dio.
Donna
ti hanno chiesto
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Dieci proiettili per un altra anima innocente
fino a quando?
Era un infermiere disarmato che usava le sue mani per aiutare
li chiamano patrioti io li chiamo assassini.
Vomito il freddo del dolore in silenzio.
vogliono zittire l’umanità con la falsità
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Credere di poter essere infallibili non porta niente di buono
se non a farci odiare da chi vicino prova a far cambiare idea
modo di comportarsi incomprensibile per chi
nella sua riservatezza vorrebbe porre dei paletti
quelle basi che potrebbero
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È dolce a me la notte che s’appressa
col passo suo felpato, e poi silente
rintrona nella mente mia e nel cuore,
a guisa d’impetuoso e freddo vento.
Ma quella voce interna resta impressa
qual angelo custode confidente,
e mi sussurra, col suo grande
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 | Ho nascosto la mia sensualità
dietro il confine di un tramonto
impossibile,
un amore che sfuma come un sogno
vellutato,
lasciando nel cuore
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Resta con noi
la sera è scura
la luna ha ancora
qualcosa da dire
con il cielo nero
dei nostri giorni
tetri come parole
mai dette ancora
alle fate del nulla.
Fermati qui
la notte sarà lunga
e nessuno saprà
del nostro segreto
inciso
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Quando i cinerei nembi
coprono il cielo insistenti
obliando del sole lo splendore,
ad effimere forme corre la mia mente,
come di fantasmi mutanti
che in alto aleggiano
animati dal soffio del vento
e nell’aria per gradi si dileguano.
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74467 poesie pubblicate su questo argomento. In questa pagina dal n° 1 al n° 30.
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