Foglie al vento
di Adele Vincenti
Foglie al vento

Ci son giorni a cantar d’amore.
Risacca sulle coste dove soffia il vento,
molinelli di sabbia sbattuti sulle dune.
Pianti e rimpianti
nella clessidra a scivolar le ore.
Giorni tramontati all’ombra del vecchio sole,
alla luna che appare e scompare.
Pietre scagliate al cuore a rotolare nel mare,
per consumarsi sfregando.
Meduse attorcigliate al collo,
a soffocare l’amore chiuso come perla nella conchiglia.
Ci son giorni a vivere l’amore,
ridere a squarciagola...
caricare energia e camminare nel cosmo.
Ci son giorni appesi al muro come dipinto di fiori,
boccioli aperti e rose appassite,
giorni un calvario da portare sulle spalle,
trainarne il peso.
Restano petali sulla terra a profumare
giorni vicini al baratro dell’inferno,
passiflora arrampicata al muro,
tormento e solitudine del tempo.
Spento l’ardore il buio incombe
fra le fessure della finestra, metà chiusa metà aperta.
Capelli bianchi, curvo verso terra,
rughe e occhiaie a seminar zizzania.
Eri piccola e bionda, ora donna argentea.
La vita un sogno,
sognato, rincorso, abbandonato lungo gli argini del fiume.
Un faro illumina il cammino di una nave alla deriva.
Ci son giorni a rallegrare sogni,
commedia brillante, attore nel pubblico ad applaudire...
ruota che gira all’infinito, amore di uomo, padre, nonno...
questa è la sceneggiatura...

Al vento la criniera,
chioma baldanzosa e fiera,
a scalpitar sull’acqua,
zoccoli a calpestare la sabbia.
Saltare ostacoli con vigor gaudente,
galoppo ad andatura suadente.
Cavalli imbizzarriti nella mente,
pensiero che di pensiero vive e muore
sospiri a soffiar nelle narici,
nitrito addolorato.
Cavalcare sponde ghiaiose e
sentieri increspati di rovi,
ad andatura fiera al galoppar della vita,
saltare ostacoli e pascolar su verdi prati.
Cavalli affannati a vincere la gara,
non v’è vittoria ov’è la stessa sorte,
ognuno ha la sua storia,
cavalli a correre per la vita.

Assonnato, intirizzito,
trascini la scorza come tartaruga.
Stormi di uccelli migrano nel mare,
oltre il grigio cielo in terre lontane.
Un Fringuello canta,
incanta sulla paglia del sotto bosco,
saltella su ghiande foglie appassite.
Gocce di pioggia rigano le gote,
residui di dolore,
carbone acceso nel camino.
Alberi intirizziti,
ramoscelli nudi a sfiorar il cuore.
Freddi giorni ad imbiancar di brina,
tintinnio di sfere, attimi svaniti.
Novembre:
sospiri di vento,
a sussurrare nei cassetti della mente,
tempeste di ricordi come bufere,
vivrete un solo giorno come la neve.