Assaggi
di rosanna gazzaniga

A volte mi abita la strage
così elargisco falsamente candida, a piene mani
argomenti cupi.
e attendo repliche vacue, virtuose
da scuotere come uno straccio.
Perché lo faccio?
Forse per ascoltare smentite
conferme, fiammate di soavi paradisi
sconosciuti alla memoria.
Così, resto chiusa da una frotta di dolore
impaziente di trovare compagni di viaggio
dall’allegria stabile.
Forse il mondo è ancora buono
forse nessuno recita appeso a un filo
di miserabile rassegnazione...

Intera, unita da ossa dolenti
in fuga da divisioni di Dna
Intera fragilità senile
oggi sono illuminata ustione
inumidita dall’ ansia.
Sulle dita ho ferite infette
gli occhi chiusi in ricordi.
Ero spezzata anni fa e felice
un piede sul marciapiede
l’ altro in una pozzanghera
e la fine coscia che si specchiava
sembrava cielo.
Volavo dalla porta del sud
e le gambe erano ali.
Piccola oasi di carne sonora
avevo due teste e nessuna croce.
Di notte giocavo col sole
e a mezzogiorno con le stelle

Riposo ora, intera
grigia muraglia di diffidenza
deformata dai pixel del pc.
Un giorno o l’altro ciondolando solitudine
sparirò come un blackout improvviso
senza paura, uccidendo
questo fastidioso chiaro di luna...

La strada asfaltata da sospiri
conduce a un ossario ben occultato.
Tra i rovi, a guardia
l’ombra di una sfinge .
Avida e notturna
ha spolpato curiosità
restando impunita da dolenti morali.

Il dolore trattenuto esplode improvviso
rimbalza sulla mezza luna
conclude l’eclissi di un diciassette luglio
senza purificare...
Sei quasi un sogno ora, così lontano.

Sono fragile.
Ho la rassegnata fragilità degli anziani.
Non l’impotenza rugiadosa dei bambini che piangono rabbia
non quella degli adulti che vibrano frustrazioni.
La mia fragilità è avvolgente
sicché la primavera mi scalfisce solo di lato
il verde mi riguarda parzialmente.

Anche in esso io noto la sofferenza, gli steli piegati.
Il mio corpo ostinato decide strane posture
che rifiutano impulsi della mente.
Mi sento arsa dagli anni.
La pelle dolorosa è debole rifugio
il mondo muore dentro e fuori
la pausa della maturità è finita
come una ricreazione allegra e troppo breve.

Ora l’attenzione è sgomento
per attimi troppo veloci
e avvolgente è la certezza di uno scorrere precario
fluido, senza soste rigeneranti.

Ho tutto sotto controllo
ma la tenerezza è insofferente a colori statici.
C’è il vuoto dentro.
La vita non vissuta
è fatica nello scendere la scala
pietra nel fiume scalfita dall’acqua
è il fragile profumo dell’iris di maggio
è il sapore grigio e umido del già visto ...

E’ agganciata al buio la stolida catenella
che robusta e sottile mi isola dal contatto.
La porta semi- aperta guardo infastidita
diffidente e mascherata da sorrisi
volti conosciuti
venditori del nulla che bussano.

La mia kundalini ha un sibilo interiore.

Sarà una colpa scegliere di ascoltare quelle voci
che qualche volta urlano contro gli altri
nascoste dietro il capriccio dei miei occhi?
È una colpa la paura del dolore, della pietà
della malattia?

Ci si sfinisce a volte
cercando di reinventarsi
alibi d’infinito e nuovi bisogni
forse il primo passo d’addio
alla meraviglia irripetibile di questo esistere...

Una corda a nodi grossi mi aiuta a salire
l’ enorme pietra rotonda
fa scivolare indietro ogni vita.
C’è del calcare sulla roccia
e acqua piovana, non certo lacrime.
L’ assenza di conflitti è pura gioia o anestesia?

Di lui, dicono dormisse sulla roccia
ma il letto di sabbia ha ombre, impronte
e attorno tonfi selvatici e spinosi
urla di lupi
e un ruscello gorgogliante preghiere.

La statua antica illuminata d’ocra e cava
ha occhi spalancati e sereni.
Non ha freddo, non ode preghiere
ignora emozioni e sorrisi.
E’ flessa
però i suoi occhi sono rivolti al cielo...