E’ questo tuo restare
su questo declivio di nuvole
azzurre e neve,
è questo tuo restare che ti fa brina,
mentre non mi stupisco
ad ascoltare te
che lotti, cateto tra rettangoli,
e t’infletti ancora, luce
deflessa
sul calendario a conquistare orizzonti,
e promesse di scintillanti aurore
mentre così invinta sfavilli,
Giunone (pallida) tra le stelle.
E mi ricordi il mare, disteso sui tramonti,
che placido li sta ad ascoltare,
così indivisibili, così inarrivabili,
così indissolubilmente soli
come i loro sogni. | 
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A volte il viaggio mi rinfranca le stanche ali:
ho respirato tante volte il sapore del sale
tra le onde profonde del Mediterraneo,
ne ho risalito le correnti verso Nord,
sono venuto a trovarti, tra le colline di Tissi
- tu mi stavi aspettando -
Eri con i tuoi abiti fatti di nuvole azzurre e bianche
ed il tuo sorriso sdrucciolo che non conosco,
hai preso per mano la mia grigia ala ferita,
come madre, la tua anima l'ha bendata stretta,
come d'un falco colpito in volo, d'improvviso,
mentre respirava libero l'alba delle resine dei pini, in primavera
Mi hai ospitato tra i tetti verdi delle tue colline,
imbandite come l'orlo del tuo sofà in tessuto a coste,
hai saziato il mio corpo, smagrito dal viaggio
e mi hai donato piccoli chicchi di pane per il ritorno
- mentre Cassandra, incredula, scrutava il cielo, all'uscio della grande finestra verso valle - |
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Amarilli è il tuo nome,
bocciolo di rosa, docile biancospino,
rondine che fa sempre, puntualmente, primavera.
Sono i tuoi sguardi, Amarilli...
sono i tuoi sguardi, acerbi,
che profumano di papaveri
e rosse margherite bagnate dalla pioggia
d’inizio autunno,
mentre i tuoi occhi scolpiscono gli orli dei fiori di mandarino.
Dolce sei, Amarilli,
come la linea, morbida, delle tue sopracciglia
che placida si distende sui tramonti.
Ma, Amarilli, ma
nonostante tutto quello che
separa i tuoi viaggi
tra le nuvole azzurre ed i mari d’Irlanda,
sai essere perfetta, scandendo l’amore delle lettere,
mentre offri in dono il tuo sorriso indifeso, innocente
come il sapore rosa tenue delle tua labbra
su scarabocchi neri di poesie. |
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Amava i ritorni,
perché gli addii sapevano di nuvole e pioggia
E quando le rondini si azzuffavano in cielo,
lei ne catapultava le scie
su sequenze di rossi e di blu,
tagliando le loro traiettorie
Poi, quando, il treno, finalmente, fischiava
e guardava, dritto, sull’orlo dei tramonti,
lei tramortiva su prati di papaveri,
arrossendo come nespole già mature
che stavano ad aspettare,
innamorate del sole che le aveva fatte donne.
E quando, infine, veniva sera,
tornava alla sua tana,
e come lupacchiotti che si allattano,
sazia del giorno,
sfogliava petali di rose,
fantasticando baci e amori
mai nati. |
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C’è qualcuno che bussa spaurito all’uscio della mia porta, m’appare.
Ha uno strano cappello e piume brizzolate e lacrime fatte di neve in montagna,
speranze rarefatte (ma poi?) che illuminano gli astri indifferenti che divergono in cielo.
Ed io ti accarezzo il volto (ricordi?) e le tue lacrime impalpabili di nulla,
mi racconti di un amico fraterno, desiderato e perduto,
amore che canta il passato, attraversato da caldi abbracci che attendono
e che non trovano ancora.
E’ l’ineludibile concludersi delle verità atone del presente,
afono inseguirsi di memorie,
mentre cercano la tua mano, ancora. |
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Ancora sereno è il cielo:
rintanato al buio guardi
all'esterno con il terrore
che la troppa luce ti
possa ferire le pupille,
ormai troppo sensibili al contatto.
Come un cane rabbioso,
già ammansito, attendi
paziente la ciotola di cibo che
ti viene, quotidianamente, data
da chi vede nel silenzio
la gioia che non c'è.
Ancora sereno è il cielo |
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Tra nuvole di cielo sognavamo l'amore,
ché la donna era mistero,
bianca colomba trasportata dal tenue vento di primavera.
E lei,
tra i corridoi d'un liceo di periferia,
d'improvviso apparve,
accarezzata dai suoi candidi capelli color d'aurora
ed occhi rubati al cielo.
Assieme alla sua nemesi
- nera nell'anima -
passava austera,
con il suo passo sensualmente lento
e le sue magliette rosso scarlatto stinte
comprate al mercatino del sabato sera.
E noi, che come lupi famelici
non l'ardivam di guardare,
solo un "quando?" scrivevamo
passato lesto alla sua amica.
E lei ci rispondeva:
"stasera - 8. 30 - auto blu - proprio dietro la Cattedrale".
Così, s'andava:
e rose rosse e bianche margherite
portavamo in dono,
tra poesie recitate di Prévert e
diecimilalire risparmiate in un cassetto.
E lì,
nel parcheggio dietro la Cattedrale,
in un prato d'auto ci faceva l'amore,
amazzone triste delle nostre voglie,
nel dolore.
...Un giorno partì,
mai si seppe il suo nome:
per tutti noi fu solo Beatrice, la puttana ad ore. |
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Ci sono vari fiori (e vari tulipani) in questo giardino
- sono le increspature dello spazio- tempo che ci ha portato qui!-
Alcuni, tra questi, sono così sottili e fragili
che appaiono chimere
altri s’involano, come le api in fiore,
fameliche di polline arso dal sole
altri, ancora, raccordano lire,
intenti a tessere all"arcolaio amore
altri si muovono, sugli orli incerti delle onde,
volteggiano sorrisi
discreti nel non destar sospetto agli avventori
eccentrici nel dosare respiri
altri si piegano,
arresi al vento d’ottobre,
spazzati dal respiro d’un tuono
che illumina l’ansimare del mattino |
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Come condanna, struggo le mie membra
alla ricerca di perduti istanti, d'emozioni.
E non v'è giorno, non v'è istante
che non ricordo,
nella rinnovata mia sorte,
che, come condanna,
son destinato a convivere
con la mia dannazione
di riversar parole, distrutte dalla vita,
sulle mie dita che m'implorano
di cessare, squassate da indelebili ferite. |
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Sono questi cristalli di neve
che si dissolvono
sono questi cristalli di neve che si dissolvono
mentre urlano la loro morte
dimentichi dell’oblio dei sogni
- madre
quando la nebbia canuta discende
e ormai
gelida scende la notte
su queste mani spoglie, su questo viso
- tu che non ricordi più il mio nome
sui figli orfani della mente delle loro madri
che si dissolve
come isole precipitate negli oceani,
spazzate via dal gelo del tempo,
come granelli di sabbia che si frantumano
al tenue spirare del vento,
rondini abbandonate ai loro mari
persi nella tempesta
senza più un approdo,
liberi di vagare nel nulla
come piccoli cristalli di neve
che si dissolvono. |
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come stagni evaporati, sconnessi
camminiamo, claudicanti,
mentre lottiamo, soli,
nell’inerme attesa di una sconfitta.
E mentre gli altri tentano, invano,
di vìolare la loro solitudine,
tu accarezzi quel sole, che si ritrae,
perché nulla comprende,
se non l’ineluttabile divagar delle stelle. |
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La sera
s’avvolge,
abbandona le intenzioni,
viaggia,
senza ritorno,
accarezzando lieve
le tue guance
bambine.
È il crepuscolo,
che ci lascia,
appena
bagnato
dal sapore antico
delle mie lacrime. |
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Fermo, m’accuccio all’ombra dei pensieri,
mentre l’impronta di te
vidima le (mie) immagini scandite in bianco e nero.
E’ la prova (relativa)
del riflesso delle intenzioni,
nulla gioca a favore
della teoria cromatica delle illusioni. |
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Guarda le nostre culle
trafitte dai sibili del vento
mentre tace la luna,
ci guarda
assopita dal rumore (incessante) delle
ruspe.
L'alba cancellerà i nostri respiri. |
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C’era una volta una fiaba,
no (anzi) una favola blu,
aveva sonni di camomilla
e sorrisi di pan di zucchero filato.
Non c’erano mostri, né orchi, né draghi,
solo foreste di farfalle, gnomi e margherite
distese ad abbronzarsi nel prato fiorito di chissà dove.
Sorrideva gennaio ed il vento (che) profumava di rose
portava doni, speranze e mai più, mai più dolore.
Gli autografi delle fate scatenavano i fans
ed i bambini prendevano tutti per mano,
perché non c’erano (più) lupi. |
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Il cuore suonava un valzer nella notte,
tre ninnananna udìi nel profondo dei suoi respiri.
La sinfonia delle sue note sprofondavano
tra cuscini bianchi imbambolati:
odorava di fresco e di rugiada la curva morbida dei suoi pensieri,
a me inaccessibili.
Non osai,
pensai,
ripensai,
riflettei a lungo,
nell’ attesa di un suo improbabile risveglio.
M’addormentai, sedato dalle mie illusioni. |
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Come schegge scintillanti sulle cime dei sassi
proiettiamo luce,
di lune e tramonti,
accoccolata la notte nega l’amore
annegato tra le strade di New York,
così familiari, ormai
- Central Park oggi è neve -
Sulla quinta strada cortine di fumo
svettano tra le torri
mentre passo frettoloso
vaporizzando i pensieri
vicino al carretto degli hot dog
così vicino al davanzale fiorito
della tua gonna scozzese,
maliziosa mi fa l’occhiolino. |
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Sono dissolvenze, fotogrammi d’un amore,
rincorrersi risa onde del mare,
sogni in amore, scintillio (acustico) del sole,
mentre lune inedite di te
brillano riflessi ritmici di luce, d’aurora
e romanzi mai scritti di teneri baci,
promesse d’eterno, stelle lontane
(noi) mano nella mano
e poi, e poi
perdersi, (già) nuvole. |
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Il sole veste (ormai) il giorno:
sono sempre qui, ringhio, in attesa di azzannare brandelli sfatti del mio destino,
e poi incontro i tuoi occhi:
adesso, tutto ha più senso. |
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E quando l’estate s’invaghisce di te,
la roccia tenera sospira
nel nostro nido d’ombrelloni e mare,
mentre le tue curve disegnano linee d’ntersezioni
sulle onde col mio,
che così (stupito) accetto l’invito
e ci ritroviamo a cogliere fiori,
io a cogliere te,
che matura discendi,
socchiusa tra le nuvole,
là, dove la vita si trasforma,
su quel telo che si fa culla delle nostre voglie
e che arrossendo
volge (pudìco) le spalle al sole. |
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Effimero è questo dolore,
siamo piantati qui, affidati alle stagioni
alla primavera, all'inverno
tra file di tulipani ingialliti che roteano al sole
Essi non sanno, noi non sappiamo
che tutto, muore. |
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Eppure, ci sono stati giorni in cui le lacrime abbracciavano emozioni
e l’innocenza delle articolazioni sillabavano sorrisi.
Il loro sapore sapeva di frutta appena colta,
mentre il profumo di fragole (rosse) mature, e pesche
permeavano gli orizzonti ancora indistinti.
Era l’illusione delle pallide inquietudini,
ancora intatte, ancor per poco, da stille di odi e di calcolazioni.
E ti guardi, ora, mentre lo specchio (così concavo!) riflette le rughe accennate dei rancori,
e tutto sembra così avvilentemente più piccolo e scuro,
e nulla cenna e lenire questo dolore. |
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C'era un'aria sottile quella mattina,
tracciava incomprensibili segni,
mentre il saluto dei giorni andati
s'era smarrito nel buio
.
- il girotondo d'impossibili
immagini lo faceva volare,
ormai, nel profondo più nero -
.
scisse la mente dal filo reciso
nel suo viaggio senza ritorno
ed a muso duro incontrò lo sguardo
che lì attendeva, ormai
fu solo la divergenza d'un istante:
lo spostamento repentino
dei suoi pensieri
mi scaraventò
contro i suoi ritti di nero metallo
tutto s'era compiuto. |
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Eravamo prede di meteore,
a tre passi al di là del cielo.
Volavamo, lo spaziotempo ci schivava al passo
e gli arcobaleni risplendenti si curvavano verso l’azzurro.
Non guardavamo, non guardavamo mai indietro:
il nostro amore ci scagliava così, puri, nell’infinito.
Ma un granello (spurio), d’improvviso, ci colpì:
fu solo un attimo,
l’attimo in cui l’azzurro curvò verso il nero. |
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 | Color arancio era lì:
raggi gamma riscaldano
l'ombra del sole che
sorge, dopo notti senza
luna che muoiono lottando.
Risorge l'alba
e appaiono, pian piano, fiori,
di odori vari e silenziosi,
nel semi- buio dilagando,
senza oltraggio, senza
troppo pensare al
rigore matematico di
una propagazione d'onda.
Color arancio non sa,
né le notti passate,
né chi, a poco a poco, s'accorge
d'un sole che sorge,
se irradierà calore. |
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| E’ sera tra le immagini del nostro amore.
Stille di sale, come stelle
brillano,
sfaccettano sorrisi, ottusi nel ritratto di noi
(che) ci cercavamo.
Poi, il vento si tramuta in neve
e il gelo
è così intenso, così intenso
che tramortisce l’anima. |
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| E’ un poema moderno il nostro stare distanti,
né Iliade né Odissea,
nessuna tela tesse Penelope
ed Ulisse sta seduto in poltrona
a sorseggiare caffè
- Joyce sorriderebbe -
E’ una storia, effettivamente, bizzarra
nemmeno una lettera,
né ceralacca.
Ai profani, che non conoscono Paride
né, tantomeno, Achille,
fa tanto di jeans anni ‘80
scoloriti negli anni
da pioni e quarks,
più o meno in (di) visibili,
che sghignazzano
tra effetti tunnel immaginari
e protosincrotroni. |
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| Quella stella femmina mi guardò,
stupito (io) dal suo lucente sfolgorio
che pulsa traiettorie,
- compare e, di nuovo, scompare -
come un plotone d’esecuzione in perenne tenuta d’addio,
muta, nel suo bozzolo silente
ed i suoi sorrisi mai nati che
schivano lo sguardo,
fanciulla pùdica d’un tempo, ormai, inutile.
Così non osa guardarmi, né io lei,
sfavillando della sua solitudine,
mentre (ancora) scompare, discreta,
ai primi chiarori dell’alba,
quando il rossore del mattino cede all’azzurro,
tra mille promesse di te, piccola stella,
e l’eterno sorgere del sole. |
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| Scivolano gli anni tra le onde, sulla sabbia
e sono (così) tanti i pezzi da incollare
su questa spiaggia,
che mi richiama al mare. |
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| Ho fabbricato sogni all’ombra d’una foglia:
troppo stretta era la presa
ed è caduta in terra,
ferendosi in volo.
E le mie dita
ingenue
l’han raccolta
stando ben attento a non farle del male
a preservarla da traumi ed altre cadute
a coccolarla attento
che nulla le accada
che possa ancora vivere
come è nata,
come una foglia.
Ma mentre sto lì
genuflesso e timido
ad osservare quella foglia
che, miracolosamente, integra appare,
il dubbio, come lampo, m’assale
e la mia mano, silenzioso, osservo
ed Ella, vinta, mi risponde,
lordata dal fango. |
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| Ho rovistato nei solchi profondissimi delle tue dita,
ne ho ricavato incanti,
e tenui odori di rabarbaro,
fissati sulle pozzanghere
dei nostri visi
che, come allora,
esuli da noi,
fronteggiavano le tempeste.
Ed ora che
tutto, tutto è diverso,
- anche le nostre lacrime -
io guardo, attonito, la riva,
e nulla attendo,
se non il ritorno. |
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| Quando voli cantando tra fiumi di margherite
io, che ho ali di cristallo, m’inarco in volo
e scendo giù in picchiata,
sorvolando gli argini,
falco dagli artigli feriti.
E mentre t’osservo
giudicare il rosso dei papaveri
e separare i pistilli dalle rondini,
sento ancora il riecheggiare delle lacrime
sospese a mezz’aria
tra la corteccia ferita e l’odore del vento. |
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| Lo stavo lì a guardare,
curiosando tra immaginati pensieri,
mentre la sua voce,
arrotata su sillabe sbozzate,
accompagnava, spietata, la sua malformità.
E chi, distratto, ne incrociava il passo
tra candide vetrine e luci,
riconoscendolo rideva,
mentre lui, come pazzo, rispondeva alle risa,
coprendole con lo stridente rumore delle sue,
quasi a sfidarli con la sua insanità
a quella strana tenzone.
E nulla, e nessuno tra gli austeri passanti
che lo stavano lì, fermi, a guardare
lo strattonava
da quel dilaniante supplizio
che ne faceva scempio,
mentre la mia anima incontrava
il suo sguardo, perso
...quanto fu facile
volgere il capo dall’altra parte. |
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|
| Ho dimenticato, piano, il respiro dei sogni
mentre le attenzioni dei pensieri
hanno volto le spalle alla solitudine
accogliendo il freddo del Nord
tagliando gli orizzonti.
Non mi accorgo,
non mi accorgo del pianto che defluisce, libero,
mentre lacrime convesse mi riavvicinano ad un lontano andare,
laggiù dove il Mare del nord
lambisce la schiuma dei poli
e t’immagino, lambita dal destino,
mentre lo sguardo si protende oltre le cime innevate di un amore mai nato,
oltre la memoria. |
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| Scruto guardingo il buio della tua mente
che sta lì offerta, nuda,
in schisi evidente
con la nostra assunta normalità.
Sommersa è la tua
da oscure imperscrutabili ombre
e tumefatti sguardi
di sofferto amore.
Stereotipie di rapidi passi,
disciolti nel mescolarsi
dei nostri reciproci sospettosi sguardi,
prosciolti da un amore diverso:
il tuo istinto, armato dal tuo oscuro male,
violento ed imprevedibile, d'improvviso colpisce.
E mentre il vile (o il prudente?) fugge,
io volto le spalle
e sento, d'improvviso, i tuoi passi:
attendo,
io non ho paura del buio della tua anima. |
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| Piovevano lacrime di ghiaccio
nell’aprile dell’ottantasette
e la timida primavera nascondeva le rondini
tramortite da quell’assurda persistenza (fatta di neve).
Era il tripudio delle strane circostanze, di noi
che neanche ci conoscevamo poi
che attendemmo mai
sapendo poi
quell’inutile così prossima estate
che seppelliva le illusioni di chi
un po’ già moriva su quelle fragili lettere
che non avresti letto - sai? -
così lontane
che quasi non le ricordo più, ormai. |
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| Sono le impermanenze dei fiori,
i baci appassionati di gennaio
quando trovavo rifugio tra le tue cosce
in quella discesa d’asfalto
che ci portava a valle,
mentre il ritmo picchiettava i fanali
spenti dal pudore della vergogna
in quel vigneto imprevisto
dall’impeto dell’accaduto
soli tra i campi nudi,
al buio dei nostri corpi
offerti alla luna splendente
dal riflesso di noi. |
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| Il venerdì rinomino le mie albe
e li dipingo di farò,
mentre assento le mie note stonate
organizzando abiti e pensieri
- immagini ed arcobaleni in bleu -
Poi attendo,
mi presento (fantasticando)
qua e là, in volo libero,
ma poi, già, poi incontro le tue sopracciglia
e scivolo sdrucciolo tra le coperte
ad abbracciarti
e visito il tuo volto,
da angolazioni suggestive,
mentre rivedo foto antiche
dei nostri baci. |
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| Attendeva il suo terzo inverno
fatto di mille stagioni.
Aveva già camminato tra le rovine di Gerico,
tramutata in polvere dai millenni.
Ma lui, lui era solo un uomo,
particella d’umanità disciolta
nello scorrere del tempo
non aveva memoria, né posto
nell'infinita storia dell'universo, che c’appare. |
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| Luna
è quella tua ingenuità che circoscrive fotogrammi in rosa,
strizzando gli occhi al candore dei suoni,
che vìolano l'alone dei pensieri
e scarabocchiano parole accartocciate in bianco e nero.
È' il flebile vento che (ancora) si rinnova,
- come ogni anno, tra cantilene di rettangoli -
intangibile al tatto di chi plasma orizzonti diversi
su sfere imperfette di orbite (aliene)
E ti domando, e mi domando,
proprio quando tu non sai, e silenzioso osservo
Quel che sarà di te,
Luna tra le stelle dei mille tuoi domani. |
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| appesi all’albero delle fragole
prendevamo in giro l’odore dei giorni
e tiravamo baci,
fra bacche (rosse)
e nuvole d’azzurro cariche di profumi di chimere
d’amore
era dolce il sapore
zuccherino
delle illusioni,
spandeva il tatto
delle nostre mani
arrotolate
ai rovi impazziti
dei nostri cuori
ed il lupo fremente ululava
al Sole,
salutando stagioni in divenire,
che tramutavano estati,
mentre fiorivano d’autunno in primavera
ed addolcivano gli inverni
di tepido calore
il tramonto era lontano,
assopito al passo
dei gìnepri in fiore... |
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|
| E' l’apparente fissità del sole che ci fa stare su questo treno in corsa,
opposti nel respiro soppesiamo ricordi divergenti,
arsa nella scontata memoria, immobilizzato (io)
dal rifrangere di questa farsa inutile.
Ed il treno scorre, incurante di noi, incurante di me (che)
t’ho lasciata correre tra le braccia del chissà dove,
scandendo, ignara, le illusioni tra trambusti di robot
che zittiscono i silenzi, mai. |
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|
| Correva per le strade, lungimirando il mare,
rincorrendo quelle fantastiche bianche dune del lungolago
che il vento accarezzava.
Soffiavano le nuvole, stagliando i bagliori tenui del mattino,
cullati dal riverbero del cielo
confuso tra i fiori rosseggianti dei campi.
Era così lontana l’autostrada che portava al nord, poco distante,
e quei m’ama- non- m’ama risuonavano come cinguettii bambini
di usignoli sognanti.
Era quel silenzio,
accompagnato dalla frescura del crepuscolo,
che poi l’accompagnava a casa ad ascoltare l’esile crepitio del camino
preannuncio del rito della sera
e dei (dolci) baci
della sua mamma bambina. |
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| Sono aridi, ormai, questi mari,
e arida è la tempesta.
E le immagini, le immagini
malinconiche si perdono,
deflagrano cenni di sorrisi,
mentre i tuoi occhi accennano sguardi,
e carezze di amori impossibili,
ormai appassiti,
penzolanti su rami, secchi,
e su gusci seri di conchiglie,
abbandonati alla risacca
che seppellisce i loro ricordi. |
|
|
|
| Pietra a pietra,
come bolle,
i persi lumi della ragione
annebbiano la mente,
al sole. |
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|
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| Attendeva lì,
all'ombra d'un pallido cielo, d'inverno
che il suo dolce amor tornasse.
E lì l'attese,
speranzosa e vana,
mentre giocava coi suoi pensieri
- ed immaginava i suoi baci
Ma il tempo passava
e nuove notti d'inverno
sfidavano il caldo calore della sua anima
La fine dell'inverno, allora, attese
e poi la primavera
e mentre nuovi fiori
di profumati amori sbocciavano
nel suo giardino,
lei sorrise
malinconicamente triste,
e un piccolo bocciolo colse dal suo giardino,
il più profumato e bello
e ne recise il gambo. |
|
|
|
| Pura è la sera,
mentre le luminarie in cielo salutano le stelle.
Sorrido,
inorridito da quel calore che tange la pelle,
- eppure tu ci sei, con me -
tra le colonne spezzate dal destino,
spazzando incantesimi di sabbia
e fumi d’incenso àzimo, passito dal tempo.
Lumi d’intenso colorano questa notte, azzurra come non mai.
E mentre tutti sorridono, incantando serpenti,
le illusioni d’un tempo dai mille colori e dai tanti sogni (infranti)
giacciono avvolti in questo sudario di tela
che fatica ad accorgersi
come nulla è cambiato, ma tutto è diverso,
in questa notte. |
|
|
|
| Urlano gli ingranaggi del tuo restare,
rivendicando sorrisi e vita
uguale, distendi il tuo corpo avvolto dal respiro,
e guardo il tuo volto, così di candida stella diversa
che guarda l’orizzonte e garrisce alle luci rosse del tramonto,
mentre una musica infinita t’avvolge piano, e tu che mi consoli
-Tu che la vita t’ha predato-
mentre sorridi, d’un tratto, con il tuo sfarzoso amore
per il cielo azzurro del ritorno, per vincere ancora, mai vinta.
Urlano gli ingranaggi del tuo restare,
mentre le rose e i pettirossi ancora si sfiorano, in primavera. |
|
|
|
| Ti annuso,
nell’umiltà dei tuoi nuovi colori
e, colpevole, m’assento
sazio
di speranze disperate d’amore, mutato
e sguardi accecati dal freddo di questo lungo (interminabile) inverno
che rimandano
all’immagine d’un ritratto
scolpito nel tempo,
quando sazi
c’alzavamo dal nostro pasto
di bianco e di bucato,
già, ormai.
Mentre nel Sole schiamazzano rondinelle che (disattente) incominciano a volare. |
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| C’è un uccellino poggiato sulla soglia,
con le sue bianchissime ali, si distende,
mentre con il suo bellissimo becco color arcobaleno
picchia alla finestra.
Ci chiede, con garbo, dove sia quella ragazza,
così tranquilla, che illuminava, assieme ad altre stelle, la nostra aula.
E noi ci guardiamo intorno, in cerchio,
e tra sorrisi e scherzi, e qualche pensiero triste,
diciamo in coro che è qui con noi,
confusa, ma non troppo, tra i nostri pensieri,
che guardano, indistinto, il sole, l’orizzonte,
e quel domani che tutti noi attendiamo,
che lei attendeva,
è proprio lì,
scolpito tra le nostre risa e le nostre lacrime,
appollaiati, come lui, alla finestra,
in attesa delle nostre giovani albe, come le sue,
così confuse, adesso,
così chiaramente riflesse nei nostri chiari occhi, un po’ meno bambini,
mentre si fa sera. |
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| E’ in quel tuo sguardo
che osservo l’oltre,
che sarà il mio.
I baratri ci accolgono pian piano, lievi,
come le piume d’un addio.
Così scruto le tue ciglia, così canute (che)
si chiudono
scavando quel sentiero di silenzi
che tu non ami, che io comincio così tanto ad odiare. |
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| Il volto aguzzo s’allinea dritto all’orizzonte,
taglia la linea del movimento
nel riflesso ceruleo del suo sguardo,
scolpito lì a metà, come una scultura di Michelangelo
mai conclusa.
Il moto dei suoi pensieri
inarcano anchilosate spalle
e fragili arti di cristallo
che si protendono, immaginate,
nel giovane sogno di primavera di un fiore mai sbocciato.
Lì da sempre seduto, immobile, immagina la vita:
il sogno, ancora, svanisce,
mentre nei corridoi giovani corpi si rincorrono
e sorde, in lontananza, s’odono cigolii di rotelle stridule. |
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| Sono questi passi
sussurrati di Natale
che alimentano voci e suoni
disperatamente
sto ancora
cercando un senso. |
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| E' nel pensiero che volge alla sera
che la vita
trova risposte mai cercate.
Intrappolati,
con fragili ali di farfalla
c'abbandoniamo all'illusoria libertà, in volo:
rasentando millimetricamente il suolo
spaziamo il nostro sguardo all'orizzonte
su ardite vette erette su minuscoli granelli di sabbia
e progettiamo sogni,
trapassati nell'immagine del nostro volto
scolpito dal tempo. |
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| E' nel pensiero che volge alla sera
che la vita
trova risposte mai cercate.
Intrappolati,
con fragili ali di farfalla
c'abbandoniamo all'illusoria libertà, in volo:
rasentando millimetricamente il suolo
spaziamo il nostro sguardo all'orizzonte
su ardite vette erette su minuscoli granelli di sabbia
e progettiamo sogni,
trapassati nell'immagine del nostro volto
scolpito dal tempo. |
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| Nessun lamento:
tutto si spegne col colore
delle nebbie fitte e immaginarie
su un sipario (di secondo
piano) di scena, che nulla
ha da dare agli "altri", nè
a se, se non il ricordo
amaro e vago.
Nessun lamento: silenzio.
Nessun lamento: brilli [?] il
sole nel cielo;
brilli la speranza di coloro
che credono alla vita;
brilli il Dio di costoro.
Per me nulla è più tetro
e oscuro di un lamento
che non muore. |
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| Ho ammazzato la mia anima e l’ho offerta al mio Dio,
ne ho fatto carne e frutto sacrificale da condividere
per conoscere la colpa.
Ma le sacre vestali non hanno danzato attorno al fuoco
né hanno sollevato le sacre vesti,
nulla è cambiato.
Il sarcofago di marmo ha incise quattro lettere, una per ogni vita,
dimenticate sul Golgota della mia disperazione,
con tanti come me che stanno lì in silenziosa attesa,
arresi alle loro vite, mai vissute, ai loro amori
ed alle colpe appese, penzolanti, al bavero del loro orgoglio. |
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| Occhi di gatto miagolava
leggera sull'onda del vento
che l'avvolgeva sottile,
attenta a non destare
troppo sospetto
in chi, pian piano, la
osservava,
cullata dal vento. |
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A volte, così docile, mi lascio cullare.