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il racconto poetico è fregio di pura fantasia
mentre il personaggio è reale, è un conoscente, è vivente tutt'ora
e a me la sua storia piace pensarla così...
Sabato scorso era una bella giornata di neve, faceva molto freddo
ma il cielo sopra l'Emilia era immacolato come piace a me-
Me ne stavo accucciato accanto ad una panchina dove un barbone
chiacchierava con se stesso, un uomo intelligentissimo che conobbi
vent'anni prima e di cui sono tutt'ora amico ed interessato-
Una sera di parecchi anni fa, dopo una sera a teatro con noi suoi amici
scomparve come la nebbia in mezzo al sole-
Fu sua la scelta, libera come la neve, libero di recitare una poesia alla natura,
libero di recapitarci una lettera con le sue motivazioni...
La lettera portava queste struggenti parole:
"Amici, il racconto della mia vita è l'unione che la mente mia, svolazzi in un grande giro di sapori e di aria pulita, di aria mansueta e fenomeni regali e ambientali che neanche il mio conto in banca può felicitarmi.
Camminando come un poveraccio sentimentale, ho ritrovato i suoni dentro il cuore.
-pensate che spericolatezza è una certezza-
Ogni giorno può essere l'ultimo, posso morire di freddo ma sono sereno come non lo sono stato mai, ogni giorno vedo insegnamenti, mi accorgo di persone cattive o tenere, molto unite o molto false e credetemi i miei quarantasei anni vissuti nella borghesia arrancavano senza interesse, come fossero stati scherzi privi di emozione,
praticamente inesistenti e fiacchi.
– dimenticavo, che belli i fiocchi di neve a pioggia-
Penso molto al mio passato, ho incluso anche il mio amore ma ognuno scrive la sua storia, ognuno gira intorno a se stesso e arriva il giorno che io specifico
-trame della memoria- che devi scegliere il tuo miglior percorso da affrontare-
La felicità è l'incontro con il genio delle stagioni,
l'infelicità è l'ingenio stressante di milioni di vite umane, ed infatti a me che sono un romantico, un osservatore delle cose, un confessore della poesia, la vita noiosa e ripetitiva di ogni giorno ormai mi recava fastidio, come la sirena agli operai-
Quindi senza vederci con parole ma con sguardi rassicuranti sappiate di me, sappiate dove trovarmi, forse a parlar con gli uccelli del parco, forse a riflettere con la quiete o forse a cantare nei giorni di vino in più e nei miracoli dei fiori sbocciati in una rosa confessa e concessa"-
-A voi amici di vecchia vita- |  | 
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| «...la scelta, la scelta di persone che trovano la propria vita, il proprio cuore in luoghi per noi inconsueti ed inimmaginabili...» |
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 Addio Alda
Autori Vari
Poesie per Alda Merini
Pagine: 92 - Anno: 2010
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