Ricordo bambino
un sogno disperso,
un vecchio mulino.

Da gora irruenta
di acqua mugghiante
la macina è spinta.

Vibrante tramoggia
rilascia quel filo
di grano che goccia.

Le virgole bianche
di neve sospesa
su guance mai stanche.

Le fole contate
dall'aspro mugnaio,
in rime baciate.

A macine ferme
diventa il mulino
un circolo inerme

d'artisti e poeti,
un po' gaudenti
e un po' mangiapreti.

Le rime e i versi
tra amici di strofa
cantati e poi persi.

Non ha più la vista,
Settimio, ma vede
con occhi di artista.

Il filo di rame
sapiente contorce
in splendide trame.

Adesso è gargotta
il mulino d'allora
e ancor la pagnotta

profumo distende,
fettata, nel piatto
di scarne merende.

Nel buco del bordo,
un filo di rame,
scordato ricordo.