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Poetare viene dal cuore, scrivo d’ogni sensazione.
Ora scrivo del mio dolore, quindi innesto parole senza senso,
per divagare porto a esempio un lustre avo.
Ma poi volgo il mio sguardo al passato, e torno triste.
Triste solitudine nel mondo in cui vivo,
spettro di un nascere mai accettato, rifiutato.
Ora vivo allegro dietro la mia maschera.
Lei ride ma dietro, io piango.
Non sono lacrime ma versi quei che bagnano il mio viso.
Non domo di ciò che sono, tento il mutar del destino,
da imbranato ciabattino, a provetto costruttore.
Ma poi volgo il mio sguardo al passato, e torno triste.
Cosa di me ho sbagliato, cosa ho di grazia guadagnato,
a viver nascosto e schivo, e scrutar passar le genti,
senza che loro mi dessero controllo o svago.
Sono qui, non piango ma scrivo.
Un calice di vita trangugiato in un latrato,
momenti tristi e allegri cancellati per difesa.
Non posso ricordare ciò che è stato, forse l’ho dimenticato.
Ma poi volgo il mio sguardo al passato, e torno triste.
Ora ho concluso, di ciò che scrivo ho ben chiarezza,
ciò che non è chiaro e ciò che in me è ignaro.
Tocco con mano la mia amara tristezza e poi, scrivo.
Scrivo per non versare lacrime perché non so esse gestire.
Non penso d’esser vittima del passato, ma sicuro e senza scopo,
sono triste e schivo e il perché lo scrivo dopo.
Un dopo che non verrà, voglio esser felice del mio vivere,
ma poi volgo il mio sguardo al passato, e torno triste. | |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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