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Non per il mio pensare
non per il mio canto stonato
non per il mio arrampicare
sugli alberi e nel cielo dell’amore.
Non per la mia anima
non per quel che ero
per quel che sono
e per quello che mai sarò
e nemmeno per il cuore di bambino
che ancora piange in riva al mare.
Non per il mio veliero
attraccato al porto di Dio
non per il mio triste sorriso
non per il mio cervello complicato
non per il mio cinismo
non per i graffi sul collo
non per la mia lingua
non per il mio passo d’argilla
non per le mie poesie
e nemmeno per le mie eresie.
Non per la mia forza
non per la mia intelligenza
e nemmeno per l’incongruenza
non per il mio orgasmo
per la mia timidezza
per la mia onestà e trasparenza
non per il mio equilibrio e la mia saggezza
non per il mio passo sbagliato
per il mio io ubriaco
e nemmeno per la mia pazienza.
Se per solo una di queste cose
mi hai adulato, pensato o forse amato
sicuramente hai sbagliato.
Dovevi amarmi per la mia essenza
per il mio silenzio
per le mie carezze
per i baci sui lembi della luna.
Adesso però è tardi
anche di scrivere delle sensazioni
adesso è tardi per tutto
ed io sto percorrendo le strade di Bombay
dove si piange il lutto
tra le cosce delle puttane.
Adesso è tardi
per allontanarmi dal pendio
che mi farà precipitare
nel vuoto delle mie stagioni.
Adesso è tardi
e sto percorrendo le strade della pestilenza
il virus è dentro le mie ferite
e sto ingoiando le mille poesie
che ho scritto per te.
Tu cerca tra le tue cose
tra i tuoi ricordi
almeno una parola, un gesto o un verso
che ti ha trafitto il cuore
portalo davanti al fuoco dell’inferno
quando ci rincontreremo
e non mi riconoscerai. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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