Il mondo è un posto triste
ma anche pieno di vitalità
imbottito come un panino
consumato alla tavola calda
fredda e senza un'anima,
il boato d'ogni suo moto
s'ode fino alle stelle lontane
irritate dal vociare continuo
di persone che trafficano
nelle metropoli stracolme
di voci di lamenti di gioie,
sono solo fiumi di persone
che continuano a inondare
i pezzetti di terra più grandi
portando con sé le loro storie
pian piano scarabocchiate
nei libri e anche nelle memorie.

Ma quando giungerà la fine
perché niente è immortale
nemmeno l'arte
nemmeno l'amore
e quando i lamenti le gioie
non feriranno più le stelle
e quando il mondo dimenticherà
con i venti e con le piogge
la sua molteplice prole dannata
allora un silenzio irreale irrorerà
i vasti posti deserti del mondo
come in un cimitero d'una guerra
dimenticata insieme ai suoi caduti.
A quel punto a cosa sarà valsa
ogni guerra ed ogni pace?
ogni sospiro ed ogni sogno?
di noi cosa resterà?
Nulla all'alba
nulla al tramonto
e le stagioni segnate sui calendari
continueranno ancora ricorrersi
come bimbi che giocano lieti
anche senza nessuno che le conti
e nell'aria fragrante di morte
non resterà nemmeno il vuoto ricordo
di miliardi e miliardi di vite perché
non vi sarà più nessuno a ricordare.

Tranne forse me che non sono nessuno...

Erigerò una lapide sulle onde del mare:

In memoria della razza umana,
pianeta Terra, li "il giorno dopo"