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        |  | L'anima mia braccata, dagli sguardi morti nel vento;
 davanti all'iniqua umanità,
 ha solo un fiammifero
 come un rametto di vanità,
 per far luce
 in questi tempi epici.
 
 In fondo ad una camera chiusa,
 ascolto la dolcezza della sera,
 farsi muta.
 
 La notte,
 con il suo corteo di disgrazie,
 come un battello naufragato
 nelle sue profondità;
 entra nella stanza.
 
 Basso il cielo
 sulla cima degli alberi,
 basso il cielo
 nei meandri del mio cuore
 e nell'inverno del mio silenzio.
 
 Ho visto fiori neri
 falciati al chiar di luna,
 ho visto una moltitudine di nuvole
 sorvolare gli orrori;
 e il mare battezzare,
 di urli la terra.
 
 Consapevolezza d'esser
 sperma miracolato,
 io sono,
 il soffio.
 
 Aspra la lotta,
 lunga la notte,
 la morte rinviata.
 
 Domani, la speranza
 e nel cielo un lutto;
 nel singhiozzo disperato del vento.
 
 L'alba piangerà d'un rantolo infinito,
 al primo sorriso,
 del sole nuovo
 percorrerò il mio destino,
 conquisterò gli anni e il tempo
 e non lascerò nulla d'intentato.
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        | Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore. La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.
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