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 | Assise sur le liseré
du chemin
encore tout imprégné
de nuit,
je contemple
l’animation de la prairie
avec son monde
de paysans.
La terre boue
dans le brouillard chaud
du matin.
Une brise molle
court sur les champs
et lui apporte la lointaine odeur
salée de la mer.
On est à l’heure exquise
de la fenaison.
Tout fumants de sueurs
les faucheurs font leur foin.
Ils s’acharnent sur ce butin
qui sèche et qui grésille
sous le soleil de feu.
Ils avancent à pas rythmés
et cadencés
bercés
par le branle des faux.
Les femmes semblent peigner
les cheveux d’or de la terre.
Elles s’agitent autour du foin
le soulevant avec leurs râteaux
en longues trainées ondoyantes
pour le tendre aux hommes
qui, du bout de leurs fourches
le prennent et l’amoncèlent.
Les odorants monticules
au parfum vigoureux
vont remplissant
de grands chars
derrière les chevaux
saupoudrés de brindilles.
Quelle bonne odeur.
La besogne marche
rapidement.
C’est la dernière meule
dit un homme
en secouant les rênes
pour hâter l’attelage.
Animées et joyeuses,
les femmes,
le râteau sur l’épaule
entonnent une chanson
dont tous les hommes
reprennent en chœur
le refrain.
Alors que le jour baisse,
le couchant sur leur front
verse des reflets d’or.
Les champs flamboyant
font silence à présent.
Dans les prés cependant
les faneurs sont encore
et chaque vent qui passe
apporte par bouffée
l’enivrante senteur
des herbes entassées.
.
.
La fienagione
.
Seduta sul ciglio
della strada
ancora tutta impregnata
di notte,
contemplo l'animazione
della prateria
col suo mondo
di contadini.
La terra bolle
nella nebbia calda
del mattino.
Una leggera brezza
corre sui campi
e porta il lontano odore
salato del mare.
Si è all’ora squisita
della fienagione.
Tutti fumanti di sudori
i falciatori lavorano il fieno.
Infieriscono
su questo bottino
che asciuga e crepita
sotto il sole di fuoco.
Avanzano a passi ritmati
e cadenzati
cullati dal dondolio
delle falci.
Le donne sembrano pettinare
i capelli d'oro della terra.
Si agitano intorno
al fieno
sollevandolo coi i loro rastrelli
in lunghe scie ondeggianti
per tenderlo agli uomini
che dell'estremità delle loro forche
lo prendono
e l’ammonticchiano.
Gli odorosi monticelli
dal profumo vigoroso
vanno riempiendo
i carri
dietro i cavalli cosparsi
di ramoscelli.
Che buon odore.
Il lavoro si svolge
velocemente.
È l'ultima macina
dice un uomo
scuotendo le redini
per affrettare l'attacco.
Animate e gioiose,
le donne,
il rastrello sulla spalla
intonano una canzone
di cui tutti gli uomini
riprendono in coro
il ritornello.
Mentre fugge
il giorno,
il tramonto sulla loro fronte
versa dei riflessi d'oro.
I campi fiammeggianti
fanno silenzio ora.
Nei campi tuttavia
i mietitori sono ancora
e ogni vento che passa
porta a ventata
l'inebriante profumo
delle erbe ammassate. | 
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| «détrempe sur carte à dessins de J. Gérard» |
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Autori Vari
Antologia degli autori del sito Scrivere
Pagine: 132 - € 10,00
Anno: 2012 - ISBN: 9781471686061
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