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 | Or non è più tempo di rose
persino il rododendro si sfalda al vento.
Sfuggiva i colori la vita quel giorno,
uno di quei mesti giorni di sole bianco.
Freddo il sentiero scrocchiava di neve
nel mentre con passi leggeri segnavo il cammino.
Il salice colava esili lacrime di ghiaccio
spargendo l'ombra sul rovo chino,
le scarne braccia a reggere la coltre bianca.
Ancora non sapevo che m'attendevi
fra gli anfratti del cuore
dove dolcemente m'accogliesti,
dove trovai riparo.
E non ci fu più notte o ora senza amore.
Tu sai,
io non so pregare e scarno è ora il tempo
ch'è rimasto,
svuotato nuovamente di calore,
ma nel seguire tracce del vissuto
accanto a me ti sento
mentre procedo verso un altro inverno
dove intristisce e muore ogni colore.
E il tempo non è più rifugio
a gesti d'amore ancora palpitanti.
Lievi son le impronte a segnare
il viaggio solitario che si abbrevia,
nere son le scie che traccio
sulla mappa del bianco mio inverno,
spine son retaggio di rose
che infisse ho nel cuore. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.
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«Nella mancanza, che come tarlo rode, da sollievo a volte il ricordo.
Ciò che vivemmo quale felice completezza non abbandona mai e pur non rimarginandosi completamente, anche le ferite più profonde si fanno ricamo» |
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