Ogni volta pensi sia l’ultimo canto
quel che scrive la mano sopra il foglio,
soffio di vento che nel petto spira
scorre lesta la penna e non si ferma,

troppe cose ci son da raccontare
del tempo passato così in fretta
e gli anni trascorsi a ricordare
quel che prima facevi, or non hai fretta.

Vaga la mente e ferisce il cuore
oppresso da malìe senza sapere
che hai posto un cancello e fra le sbarre
filtrano ombre come per magia

lavori a mano, camice da cucire
e quelle medicine che hai scordato
son rimaste invecchiate, semivuote.

E come allora la ferita è aperta
Sant’Anna non la cura e la speranza
viaggio inutile... d’un treno senza sosta.