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La mia anima è una tomba,
dove vermi scalciano impetuosi come fari spenti
immersi in un fondo inabissale.
S'agita il tempo nel mio cervello stanco,
mostro vecchio,
col suo male antico
schiacciandomi coi ricordi.
S'alza il giorno irto
come un pugnale contro il cuore
dicendomi: "sei destinata a vivere idiota".
Solo l'odore umido delle nebbie,
con la sua estasi,
mi riempie l'essere
di una gioia indefinita.
Solo inni funebri celebrati in vecchie chiese
fanno insorgere in me
defunti piaceri! | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.
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«E il mio "spleen" procede.
Ogni nuova situazione si presenta come una folgorazione, uno schoc, uno schiaffo in faccia creando crisi o sofferenza interminabile! Le relazioni sociali vengono avvertite come pericolose, nemiche, uno spasmo quotidiano e nessuna realtà è capace di appagare la mia sete di pace! L'isolamento diventa, pertanto, l'unica scelta possibile, essere in balia dell'"Altro" significa finire inevitabilmente nel perdere se stessi. Chissà perché in me sorge l'esigenza di estrarre, lo stesso, da tutto ciò la bellezza. La bellezza dal male!» |
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