Infine siam partiti,
se Dio vuole,
alla cifra concordata
col sensale,
mi stringevo a papà,
al suo odore,
confettura di rose
dei bar di Aleppo.
Vento caldo
di scirocco
sul leggero cotone
sollevava sapori
di zagare e arance,
rimpianti di Hammam
e giochi di Madrasse.

Zero ammiragli
sul gommone,
ma ragazzi,
con sognanti valigie
di ricordi a bizzeffe
e il Bianco Mare di Mezzo
da attraversare
per scappare
dall'assassino
della meschina nostra terra
presa in scacco.
All'arrivo
nessuna dogana
solo
promesse di libertà
da un destino
aguzzino e voltagabbana.

Dovevamo ricamare
elisir di speranze
intarsiando giare
di respiri profondi
con laccato garbo,
trasportando
come facchini
le nostre esistenze
ad un altro piano,
per adagiarle
dolcemente
su ruvidi zerbini
al di là del mare.

Un materasso d'acqua
ci cullava per portarci
dove il sole va a dormire,
con onde sempre più alte
in algebriche moltiplicazioni
esponenziali.

Non arrivammo mai.

Nessun rimpianto,
dovevamo tentare.

La pace sia con voi.