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        | Quell’acerbo frutto, anzitempo,colto da mani ansimanti,
 attende pallido la futura sorte.
 La prematura sposa,
 come bocciolo da poco sbocciato,
 viene strappata dal giardino delle fate
 dove maturava l’infanzia fatata.
 I verd’anni della sposa bambina,
 aggiogati dall’Innominato,
 e immolati per sempre alla malasorte,
 si spengono pian piano nella notte.
 Il suo giovane corpo trema,
 al sol pensiero di quelle carezze
 di rovi pungenti tra fili spinati
 e dell’olezzo rancido di carne irrancidita.
 Dolore lacerante prende forza
 nel grembo della novella primavera
 che, risvegliata dal primo letargo,
 vede sfiorir la verginità delle gemme.
 Pianto celato nell’intimità profanata,
 pianto silente d’una giovine creatura
 ora invecchiata nel suo candido sorriso.
 I suoi occhi non guardan più l’amore,
 ma il dolore di quella vita di menzogna
 di colui che ha deciso, senza vergogna,
 di rubarle l’ingenuità, primizia di donna.
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  Ho letto con piacere e interesse la composizione. (Francesco Rossi) 
 
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