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Le catene del mare imbrigliano le mani stanche.
Molte croci si raccolgono sul fondo che più non si vede.
Il sole rivedrà la luce sugli scogli,
ma all’orizzonte solo cadaveri rivoltati dalle onde,
vesti e scarpe restituiti senza i corpi.
Chi annega nelle acque del Mare Nostrum
non vede alcuna riva oltre la punta del naso,
annega nel suo stesso sogno
di camminare scalzo sulla terra amica,
e baciarla all’arrivo dove un nuovo scalo promette salvezza.
Ma poi affonda l’imbarcazione
che lo ha trascinato in periglioso viaggio,
a prezzo di sangue e torture;
torna a riveder la vita felice strappata con la violenza delle armi
dove c’erano case e cantavano i bambini,
ricordo di bambole bruciate e carne offesa,
ceneri di una città massacrata,
calpestata dalle ostili divise da guerra.
Ricresceranno i fili d’erba,
rifioriranno i campi sterili dove orme di soldati calpestano il seme della pace.
Allora nessuna traversata in tempesta
raccoglierà più morti nella fossa di Nettuno,
che lascia uno squarcio livido
nelle coscienze di chi odia ma non vede
l’orrore che ci travolge al confine di un porto
che stende i suoi bracci sulla distesa minata dalle bombe,
pronte a esplodere,
pronte ad uccidere.
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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