Confitte sono le tue mani in croce
da grossi chiodi, o Cristo e nel dolore,
accetti la tua resa per amore;
cosciente, né un lamento né una voce,

nel mentre attendi che si oscuri il sole!
Tese sul legno quelle mani, aperte
a benedire in piane lì deserte
folle affamate delle tue parole,

ma tu moltiplicasti pesci e pani;
le mani a benedire ciechi e sordi,
e a dar la vita ai morti! Che ricordi,
abbiamo ancora delle sante mani:

di quando tramutasti l’acqua in vino,
di quando dalla lebbra deturpati,
accarezzavi i corpi e risanati,
lodando riprendevano il cammino;

e quando ti fermavi a benedire
le gambe morte lì per terra stese
e poi tornava forza come illese;
prodigi delle mani a non finire!

A colpi di martello ora inchiodate
sul duro legno stese e insanguinate.

S’imprima il sangue sulla nostra fronte,
come sigillo sia d’amor la fonte!