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Le 6873 poesie in esclusiva dell'argomento "Fantasia"
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Chiamasti ogni aurora
verso le tue mani
come se il sole scorresse
fra le dita stanche
Così sbocciando
ad ogni primavera
sulla pelle chiara
al ritmo di terra e roccia
Sapendo del vento
soffiato in un riflesso
per poi restare
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del folle
si montano in spirali
soffocati che
invadono il cervello
mi sento scivolare nel tempo
ti osservo con la tenerezza
e gli occhi di un bambino
in questo specchio ti rivedo
mi stravolge ogni senso
questa carne pretende
la culla delle
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ho trovato l'esatta vertigine
un vortice nella parola e dicono
che sia poesia la pioggia in salita
e questi spigoli che fanno
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Sotto la pioggia d'oro fiorita
m'immaginavo la ninfa
e non osavo spiarla
ché se il dio mi scorgeva
mentre a lei si stringeva
di Ulisse i mali sarebbero nulla
a petto della saetta
che d'ira m'inceneriva.
Eppure la vista da
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 | E' inutile
provare a contraddire
stasera al molo
nell'aria carica di pioggia
il gabbiano a bassa quota
Mi è venuto a spiegare
le sterzate sottovento
e ha avuto pazienza
quando ho ceduto
alle scivolate a fior d' acqua
Ma non
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| hy ju |
31/03/2016 19:15| 1331 |
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 | Alimentano la vita
le parole.
Crescono con te
giocose
amorose
pensose.
Sostengono
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Stupenda luna
che nelle notti scure brilli,
quando gli astri si illuminano
di musica e passione.
T'amo come sempre
e in questa notte scura
avverto il nome tuo
che risuona nel buio
più lontano che mai.
Sono per sempre con te
discosto
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Hanno ammazzato prima del tempo: Papà, Babbo, il Padre d'ogni Natale,
l'hanno constatato in ogni news o rituale, arbitrale telegiornale.
Deperì in anticipo, eroso, sconsolato, derubato in questa notizia, spiaccicato,
pur in una
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Minimo è il suo respiro,
pausa ricurva d’attimi evanescenti,
mentre il suo profilo di
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Resterai nel firmamento
che non tace il destino
come un sospeso labirinto
fra le nuvole al confine
In quel giardino rosso
dove non è mai inverno
per custodire i frutti
di un ricamo oltre tempo
E ci sarà sempre un fiore
a
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sprizzano gli occhi rabbia
un'ira profonda nascosta nell'iride
scandaglia l'anima
si fa nera la notte
urla il silenzio nel petto
la vena incide
scorre nero come la pece
il tuo respiro
inghiotte il buio
digrigna i denti scricchiolano
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Tu arrivavi per restare
e legare il tuo destino
ad un soffio di colore
mentre il calore del sole
abbracciava la tua vita
Ed il vento accarezzava
piano ogni filo d'erba
sulle colline in fiore
lì dove nessuno osava
calpestare i segni
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 | E così è
se nessun ricordo
dai tempi
delle epiche battaglie
che angeli caduti
furono e per sempre perduti
prima dell'avvento
di un concistoro eterno
profumo di paradiso...
dodici colline in divenire
uniche testimoni
la
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| sabbia scivola tra le dita
tra i fondali sassosi
dove l'onda scorre svelta
frange gli scogli
sapore di salsedine
resta sulla pelle tra i capelli
dagli abissi
prende forma l'ombra scura
si avvicina la tempesta
il vento sale
borbotta il
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 | Dal pozzo alla luna
della rana il canto
s'invola
Limpida sorge
dagli abissi
la voce della
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| hy ju |
25/03/2016 15:29| 1275 |
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 | È il mio demonio eretico
è l’angelo impudente
che tramano per perdersi
in questo dolce niente
dove che il sole recita
le stelle fanno a gara
a navigare al netto
col lordo della tara.
È il primo e forse l’ultimo
è l’attimo segnato
che cercano
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A sciamar per l’aere fresco,
verso più consono alveare,
men vò con molle andare
ciondolando fiacco fiacco,
quand’ecco che a un tratto
mi si mostra innanzi triste
un randagio can ch’insiste
a ringhiare come un matto.
Ei mi mostra
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 | Scrivere è come mangiare.
Nutrirsi di se stesso, gustarsi.
Sbucciare frutta di vocali e lettere,
amalgamare il tutto con lo zucchero filato
e portarselo nella bocca.
E’ anche bollire lettere di spaghetti
con salsa di virgole e
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| quante mani applaudono, si staccano dai nuvoloni e quante pozzanghere a bollire negli occhi e fuochi fatui e sogni come battelli a vapore.
Salgo con un inchino all'amore, quando mi mordo il cuore e sogno
un copione di piogge da bere dove ogni piccola
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| S’accese d’un tratto una speranza improvvisa,
quando un timido sole fece capolino fra nubi
buie e tenebrose, forse la pioggia s’era arresa,
dileguandosi insieme agli invernali incubi,
fu allora che un piccolo germoglio uscì fuori,
timidamente,
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| Scazónte fu la fonte
che a tutto diede inizio
quel zoppicante incontro
di menti sopraffine
vaganti nei meandri e per arguti fini
tra gli anacoluti passi di sintassi
Tetragona la fronte
di un uditor sapiente
per vie traverse accorse
a gabellar
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| oggi
è un giorno pieno di sole
quel sole che spazza ogni malinconia
ieri dicevo:
sei lontano
ma ogni cosa mi parla di te
sei nei fiori d'aprile
nel profumo dell'erba,
vento che bussa al mio cuore
più ti penso più vivi in
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Sette son gli eventi fin qui narrati
di sette sigilli sette angeli son custodi,
là dove sette misteri ci furon raccontati
sette Pleiadi divennero i miei chiodi.
Profetiche visioni di streghe e maghi
alchemici concetti a noi celati,
sfere di
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 | Ero furioso, e come indemoniato,
gli corsi incontro e dissi:”Alla Stazione!”
E giuntovi, trovai quel sito angusto,
la sala chiusa e neanche un cesso!
Ticket acquisto a quell’aggeggio strano,
da vidimare ...
parlava pure:“Attenti ai birbaccion,
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| con le bende agli occhi
i volti consunti
gli ultimi rimorsi
lo seguirono lungo il cammino
sulla strada del bosco
i piedi trascinavano
tra foglie secche e rami di gelso
un fiume di giallo e rosso
dall'ombra sommerso
camminavano con le mani in
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Fiere sculture rivolte alla terra
austere figure ardite e sole,
ai confini del mondo senza paure
vedette d'isola che leggenda narra.
Perché così possenti e maestose,
perché cosí distanti e misteriose?
Nei loro sguardi
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accomodati: metti un giardino nel tè, ascolta le ultime gocce di pioggia;
i limoni hanno un battito d'ali e tu sei un gatto preistorico che guarda
l'azzurro oltre l'azzurro gaio della parola
e quando dici casa un'alba antica sposta le
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Quando la luce della luna
scenderà verso l’orizzonte
la salvia rifletterà
l’ora di Giove e nel cielo
Solo le albe respireranno
il fiato del fiume
e la falce sarà affilata
sulle antiche rune
La via del sole
per sette volte
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Se ne andava
dove moriva il giorno
con il capo appena chino,
il tramonto sulle spalle
lasciando orme
sulla sabbia bagnata.
Passo lento e delicato
di chi non solo pensa
ma ascolta,
con molta attenzione
ogni fruscio, ogni piccolo rumore
per
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avevo dodici conchiglie e un cane
il lamento di una barca spiaggiata
una formica smarrita nel cuore
e tutto l'azzurro del cielo per urlare.
E avevo quel che resta di un urlo
un osso di parole nella bocca,
l'altra metà del cielo per
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Granelli di sabbia
buttati al vento
s’espandono
nell'aria,
inondano mondo
dorato.
Come l’anima
incollata alla vita
tra battiti del cuore,
viso ridente
inzuppa gli anni
di rughe.
Su pagine infocate
splende, rimbomba,
scrive,
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6873 poesie pubblicate su questo argomento. In questa pagina dal n° 1411 al n° 1440.
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