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 | ♦  Salvatore Ambrosino   | 
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        | Te ne stai così, tenendo compresso il dolore
 e nascondi il panico che dà.
 La vita artificiale che trascini
 è tragica e precaria,
 incoerente, tesa e devastante.
 
 Ti vorrei dire che così non va,
 che è esplosivo e letale
 tenere viva la disperazione
 nella lentezza infinita dei pallidi riti quotidiani,
 nella apatia dei minuti,
 nel susseguirsi dei giorni uguali
 e dei mesi uguali,
 nell'alternarsi delle stagioni indifferenti.
 
 Ti vorrei dire che così non va,
 ma non parlo.
 Non parlo perché so che hai ragione
 a deprecare.
 Non parlo perché ormai
 il tuo orrore ha contagiato l'aria.
 Non parlo perché il gelo
 ha ghiacciato le parole.
 Non parlo perché so
 che consolarti è un rischio.
 
 Farfuglio solamente qualche frase
 incerta ed inefficace.
 E tu rispondi amara
 con parole precise e meditate,
 rabbiose, livide e affilate.
 
 Non può essere così.
 Ma è questo quel che abbiamo,
 è questo.
 Questo consuma il nostro tempo.
 Questo ci consuma.
 Non può essere così,
 ma è questo quel che abbiamo,
 è questo.
 Così è morire male,
 confusi e persi.
 Così è morire male.
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            | «Per una donna malata. E disperata.» |      
     
 
                
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