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        | Nocciolo di frutto la luna ci osserva severa.
 E' sempre notte
 in questi viottoli in cui esala
 puzza di morte.
 
 E dove
 il male amministra
 uomini e cose.
 E' rossosangue
 il colore
 di questo agro di polvere
 e cemento
 collera
 di un dio
 stanco e deluso.
 
 Mani di boss
 stringono
 mani
 di gente comune
 e contagiano loro
 la puzza di morte
 appiccicata sulla carne.
 
 Coriandoli di pensieri
 tracciano immagini di sangue
 che sfiorano le menti
 e poi si sbriciolano
 in paure che vengono
 da lontano.
 
 Strumenti
 che non trovano
 le giuste note
 le bocche mute
 non guariranno mai
 perché qui
 il primo battesimo
 si fa con la paura.
 Le madri recitano
 a memoria
 la ninnananna ai figli
 ammazzati.
 
 La ripassano
 ogni giorno
 per interpretarla bene
 il giorno della loro esecuzione
 che sanno arriverà
 perché sentono puzza di morte
 sulla pelle dei loro figli.
 
 L'arbusto del male
 è ora vecchia quercia
 che nemmeno la forza
 di mille buoi
 riuscirà a buttare giù.
 
 Tutte le verità sono
 sprofondate negli abissi
 dei mari
 e solo un nuovo popolo
 riuscirà a portarle a galla.
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