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Alle tue mani che hanno certe nuvole pagane
la lucciola dorata del pensiero trasmette un'enfasi di luce
incomprensibile
qui dove parcheggio un filo di pensiero.
Povero lume dentro l'avventura del buio,
sgranato nel melograno del conforto.
Ah, luci combriccole di falene
che indebolite sguardi e voli:
schiacciate ai marciapiedi ombre senza averne l'altezza
e ai passi la corsa alle distanze nette;
ma a chi guardate quando la notte si fa orchidea
e l'alba sotto intende il suo autunno?
Quella notte che gravida di tormenti
partorisce insonnie.
Quell'oscuro presentire le cicale dell'assenza
cantare come fosse la sera che mi manca
la sera dei ripassi di vita, sera dei fiori che scoprono
le radici fare strade sotterranee fino al dazio del sale
e mirano alla luce corolle preveggenti le stagioni.
La lama delle potature è la gomma
in questa cancellatura taciuta delle colpe.
Oh, certo, ruota lo stelo dell'anima
sulle evanescenti attese dei fogli:
come il prato
vuol scrivere altro dalla sua pena in poi, ma
la formica aliena del pennino ricovera
nella tana esposta della lingua:
abbarbica il dolore a un'altra voce. | 
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«Dedicata a PR.
: che altro è possibile quando all'incrocio di due cuori si verificano direzioni diverse o sovrapposizioni ondivaghe che fanno gli scontri? L'incomprensione ha il suo mistero nello scriverne senza che chi dovrebbe vi possa mai leggere ciò che ci mosse a farlo...» |
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