Le parole volavano nell'aria
come aquiloni sospesi
sopra cime innevate
in attesa di voli di rondini.

Ricordo la scintilla
che fece emergere
il mio primo verso
dettato dal guscio amaro del vivere.

Ma, quando si accorsero
del mio ingenuo sognare,
tentarono di seppellire
la mia scomoda fantasia.

I progetti, che vorticavano
come pale impazzite
nel mio universo.

Eppure, i poeti,
sono considerati aperti al dialogo,
innocue farfalle dalle fragili ali.

Venditori di maschere,
esseri strampalati
che si ostinano a scrivere
supplicando verdetti
ai confini dell'indifferenza.

Essi parlano di eternità
ma poi si arrendono,
al primo assolo di tamburi
che ripetono l'amaro canto
delle illusioni perdute.