Piatto il cammino, lento,
un giorno segue l'altro, uguale,
battono le ore che il tempo stringe la gola.
E guardi i tuoi figli, ma il futuro é nell'ombra,
con i giorni a venire più neri,
e nero, é il colore del tuo cuore nella solitudine del tuo male.
E pensi al tuo lavoro che hai tanto amato,
eri bravo perbacco! forse il migliore.
Poi t'han detto "non servi";
così t'hanno lasciato andare sulla strada a morire.
Che dire, quando la terra ha cominciato a girare,
quando l'ansia e il timore ti hanno schiacciato,
riverso, con la bocca a terra ad ansimare.
E i giorni troppo vuoti seguivano notti d'insonnia,
su quella strada, a salire trovasti il bicchiere.
Poi fu un cadere profondo, più in basso, più giù.
Sindrome depressiva, sentenziava il dottore,
quattro pastiglie e tiriamoci su!
E'vero, non si può morire quando si vuole,
se t'hanno tolto la dignità di lavorare,
la felicità di portare a casa il pane sudato.
Ma va bene così si, anche in balia dello sfruttatore,
non si può rifiutare quello che almeno ti da le briciole da mangiare.