premute le pupille 

presteremo un soldo al vuoto

In volubili diserzioni a sfondi ipnotici



giacché ancora bramo, il silenzio rituale

e come bronzo ancora a meditare - sull’eventualità

che ogni minuta incongruenza prescinda dal declivio

inopportuno di qualcosa che si nasconde a questa vista

e che si erge come movenza d’idolatria e Santa verità 



[sì...

sì...

sì...]



chiudiamo ancora gli occhi

e cuciamoci la lingua con ferro caldo

il salto prossimo

atterrerà carponi sulla sabbia di Marte



[vuoto]



non avremo più da crescere 

né rivoli

di sudore orneranno 

le nostre aeree fronti defunte



Il marmo freddo s’incunea stalagmitico 

nella melma che c’ingloba



forse qualche larva 

ne trarrà conforto



di sicuro

non le nostre

ali