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        | Ora le strade si fanno solitarie.
 risuona ancora l’asfalto
 bagnato lucidissimo
 di passi frettolosi eppure
 stanchi;
 irregolare echeggia il passo
 d’uno zoppo
 stremato,
 di contro al cielo scuro
 che giallo rigurgito rilascia
 della vecchiezza muffita
 delle mura decrepite,
 fatto d’acquiccia grassa
 spremuta di disagi
 ancestrali
 e vecchie liti quasi dimenticate
 che lo squallore d’ogni giorno
 rinnova, rimasugli nauseanti
 di morto orgoglio
 e di morta bellezza.
 Lampioni boccheggiano
 scoppi di voce
 nei diverbi
 dietro le tende segrete
 di mussola gommata.-
 Per la via
 brusio di vite desolate
 inutili decessi
 di vecchi stolidi e
 di bambini prodigio
 cui stessa fine impari il Destino
 assegna sogghignando.
 Per la via
 un silenzio di tomba annuncia
 la morte di Mozart e di Raffaello .
 Né fiori né opere di bene
 solo una tacca in più
 sul legno della
 falce della
 Morte.
 Sono stanco,
 il mio fiato è uno spessore
 gelido sopra il gelo che ho dentro.
 Aspetto, stalattite di me stesso
 che la stanchezza dell’attesa
 attenda
 ancora un poco,
 il domani è lontano
 nella nebbia dell’alba
 ghiacciata
 attendo un solo raggio di sole.
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