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Atterrì i miei occhi l’assurda verità
eppure l’amai, per il rispetto delle promesse.
Né gloria né potenza furono il salario
del misfatto ch’arrecò condanna
per l’assassinio d’una rosa,
ch’appena nata fu massacrata
e ch’ora delle sue spine fa la sua bellezza.
Grida forte le tue false vittorie
perché la mercé è il sacro dolore
che nel crogiolo di mille astri
fonde il coraggio e ne fa vendemmia.
-il dono della speranza è solo dei puri figli-
La madre d’ogni tempesta assunse le pie lacrime
e riversò il loro sodio sulle ferite del mendicante
che lacero nel suo orgoglio fu vinto dal malanno.
Sacerdote d’un dio che rifiutò le sue offerte
misero, rimase a rammendare le sue vesti:
-mille rattoppi non fanno mai una foggia- |
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«non si può raccattare ciò che rimane di amori o di antiche amicizie e rammendare emozioni e sensazioni vissute per farne un 'vestito'di cui fregiarsi. Ciò che 'compone' il nostro essere è il vissuto così com'è, con le gioie e, sopra tutto, con la sofferenza del vivere che per sua stessa natura porta dolore. Nella sofferenza esisto veramente nella gioia dimentico degli altri perdo umanità...» |
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