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Donne
Le 9027 poesie pubblicate sull'argomento 'Donne' Poesie sulle donne |
È stato l’amore di un altro
i colori di un cielo
diverso dal nostro
e un vento di mare nemico
a darti la morte
in un giorno a primavera
la sera che è restata
a guardare il tuo sogno
finire fra le ombre del cuore.
È stata l’assenza
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Fiorisce l’ombra
e dentro di te
sbocciano rovine scure
in un cielo di perle
dove le stelle
non sono che lacrime
abbandonate da anni
al loro dolore.
Germinano conflitti
e radure deserte
piccoli spazi senza cuore
con i silenzi
che nessuno
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Sono sicuro
che il tempo
non ti ha cambiata
e che insegui ancora
le farfalle
quando c’è il sole
senza mai prenderle
fino a stancarti.
Sono certo
che niente
possa aver mutato
il tuo sorriso triste
neanche le ombre
del cielo scuro
in
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 | In quella improvvisa traversata
vive l’azzardo
d’un quasi amore
svicolando il pudore su accalorati inguini.
Mosse di
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Tu sei la donna della porta accanto
la piccola signora del momento
la mamma ricamata dal tormento
il fuoco dentro casa col suo manto.
Tu sei la vita che conosce il pianto
la bocca che si apre allo sgomento
l’asse da stiro vivo monumento
la mano
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 | Ci si guarda negli occhi e ci si capisce all’istante
ci si parla per ore mentre il mondo è distante
ci si sente compresi senza darsi giustificazioni
e se facciamo errori e non ci si accusa per le nostre azioni.
Lasciamo che il tempo ci scivoli
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| Nun ce so’ più le donne de ‘na vorta
quelle che a le sei de la mattina
già eveno spicciato la cucina
e stipato lo pranzo ne la sporta.
Poi a piedi, verso la Dottrina
a porta’ lo ‘mbratto a li maiali,
co’ du secchi riempiti uguali, uguali,
pesanti
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 | Prima che nevichi
devo uscire,
a ghiacciarmi il naso,
a stordirmi di rumore
per le strade avvolte
come bruma
a un’umanità frettolosa.
Lo faccio controvoglia
col fiato trattenuto
fino al rientro.
A casa attende il camino
e tre gatti
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 | Il mio corpo di donna
ha bisogno del gelsomino e della rosa
e della dalia.
Il mio corpo stesso è un fiore
che ha sete di
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| Si assottiglia il lembo di pelle
che fa da argine
alla frastagliata cicatrice
sul tuo seno bianco.
Ad occhi chiusi attendi un abbraccio
per sentirti ancora bella e donna.
Quante lacrime racchiuse
tra le dita sul tuo volto stanco
e la paura da
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| Povera stella
brillavi
splendevi
calore effondevi.
E poi... improvvisamente
fendente
lancinante
l’epidermide squarciata.
Rivoli rossi
sgorgano
scorrono
scemano.
Contratta
rinsecchita
spaurita
ti senti svuotata.
Sopravvivi
seppur
germi
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| Apre il vecchio un vecchio libro
tolto lì dallo scaffalo tra pagine
dal tempo rese gialle una foglia
secca come intatta, si sofferma
la guarda ora ricorda, sì ricorda
un ricordo del passato: con lei
sotto un albero di tiglio, autunno
e vi
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 | Crescono i fiori dell’anima,
coltivati sulla lama di un rasoio affilata
che si tende sul collo e... scivola
con le carezze indelicate,
quasi a strozzo.
Crescono i fiori dell’anima,
quando l’acre odore di sonno
spegne il tormento di lunghe notti
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Scarpe rosse per la strada
scarpe rosse appese al chiodo
sono il simbolo della sconfitta
scarpe rosse da ballerina
scarpe rosse da bambina
sono il simbolo
della vita finita
che qualcuno ha massacrato
senza scrupolo, affamato
di odio e
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 | L’odore del vento
ha il profilo aggraziato di un fiore
che ondeggia flessuoso,
e prova rimanere eretto
nonostante il vortice violento
che a sé lo attira.
Vita e morte hanno nome di donna
forte, coraggiosa,
compassionevole, dolce,
materna,
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Quando ho voglia di coccolarmi
mi vesto come d’autunno
le foglie scarlatte varieformi
quando esitano fra il sole e il
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Lei amava la pioggia
il cielo scuro
con una traccia di luna
attraverso le nuvole.
Lei piangeva di goccia
quando il dolore
era troppo forte
per sorridere ai giorni
segnati dal male
e ai tramonti delle sere
troppo lunghe
per sembrare
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Non restare lì
come una Maddalena
pentita dei suoi sorrisi
e apri la porta
perché io possa andare
mentre le ombre
ancora riempiono
il cielo della notte.
Non amare
il silenzio più del buio
perché una parola
può aprire le nuvole
fra un
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Nel giardino semispoglio di vivi colori
il pennello dell’autunno vi dipinge due
sole macchie il giallo oro dell’elianto
delle belle di notte il loro rosso intenso
sospira il vecchio e torna sfogliare
il libro dei ricordi a cercare una
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È il giorno
che mi abbandoni
sorriso di mughetto
che dice
in assenza di suoni,
complice del tuo cane
distratto
da un’ombra sulla coda,
e mi rifugio in cima
a un meriggio di noia.
Poi mi trovo
a suonare
parole che non dici
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 | Norma è che la bellezza
sia dagli uomini molto gradita
e che la donna per virtù non sia riverita
quando giunge crudel
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Colore è
dei tuoi occhi
nello sfavillio
del tuo sguardo
così come sfumature
di ancestrali note
nel suono di una viola...
Colore è
transizione d’amore
che di passione
si fece rossa
nell’ incanto di un cuore
così innamorato
mentre nel blu
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 | Geometrie cruente
nello scorcio di frantumi vermigli
ove geme un lividore femmineo.
Tende gonfie di vento
allineano il
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| Quelle vite prosciugate,
soffocate dal possesso
disciolte nelle pareti sigillate,
a sfrangiare il cuore nelle
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| Lacrime mute, incenso sull’altare
per purificare anima e mente,
la fiammella tremula si alza,
il pulviscolo che profuma
ogni angolo,
l’acre odore si diffonde,
refoli di nebbia nell’aria.
Si elevano preghiere
,fiume in piena
che trascina nella
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| Sulle pietre baciate dal tempo
riposa il ricordo di un amore lontano.
Smerigli e spicchi di sogni
cullati dall’incalzare dei giorni
che lieti risuonano
come campane nei giorni di festa.
Liberta’di amare, sognavi,
mentre nel silenzio delle notti
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| Gli anni senza te sono anni oramai stanchi
ma tu sei sempre qui davanti
giorni e notti son passati con lei accanto
ma con te nel cuore,
trent’anni andati a cercare ancora il tuo respiro
non riconosco niente di me,
stringimi il cuore nel ricordo di
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Gitana mia gitana
promessa del mio tenero peccato
specchiata dentro un cielo grigio ambrato
nei giorni di una vecchia primavera
vissuta nel dolore alla frontiera
tra un pavido assassino
e un timido calvario pellegrino.
Gitana mia
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Piccolo batuffolo di cotone palpita ogni dì
quando per motivi da non evidenziare
fa di tutto per rendersi utile affinché il lavoro
possa come non mai essere disponibile
per avere ragione d’esistere
previo l’accertamento di quanto ogni volta
batte
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Appeso ad un filo sta in un angolo del garage
mio un vecchio mestolo forato e ridotto
a sottilissimo metallico spessore segno di usura
di lavoro e il ricordo ecco corre ad una figura cara
antica mia suocera già tanto in là negli anni suoi:
la rivedo
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9027 poesie pubblicate sull'argomento Donne.
In questa pagina dal n° 121 al n° 150.
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