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Ieri pubblicate 23 poesie e scritti 35 commenti.
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Le 3747 poesie in esclusiva dell'argomento "Dialettali"
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‘O spitale comme giura masto Dante
è ‘o munno addò ‘o diavule fa ‘o santo.
Ciccillo sempe sperzo ‘mbracci’a morte
te segna ca ‘o piacere è ‘a malasorte.
Petrarca ‘ncannaccato cu l’ammore
vace cantanno “scazza e dà dulore.”
Giuvanniello chiappino e
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 | Si putissi scriviri u mari,
nu’ ci vastassi l’inchiostru da so ranni stisa,
nu’ ci vastassi tuttu lu tempu,
pi fari u libbru da so vita.
Sunnu tanti l’avvintura ‘n mmenzu u mari,
travirsati di gloria e amuri,
ma, vennu puru a galla... suffrenza,
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| Fu de maggio
quanno ‘n guardalinee lasso
co coraggio
annullò er go’ der fantastico sorpasso;
pe’ me regazzino in quer momento
un po’ saggio e un po’ fregnone
fu un trauma da paura
l’invalidamento der go’ de testa de Turone;
quello che me
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 | Po’ venì a tutte l’ore,
che buggera,
er dolore.
Me gira la copoccia,
comme n’à trottola,
ho l’ossa rotte,
me sa che mè venuta l’influènza,
la terzana è arrivata a trentanove,
c’ò sto focone,
su er corpo mio ce posso coce l’ova.
Poi me viè da
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Talè Cicciuzzu, avianu pinzatu di farinni un museu ccu unuri
unni tutti putianu viriri a nostra arti di comici e d’ atturi.
Ma si picciuli un ci nnè nnò canistru comunali
comu sti politici possono ancora babbiari?
Eh, Francuzzu, forsi nni vonnu
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Er postino Gedeone,
sona alle porte,
a tutte l’ore,
pè consegnà la posta.
E’ un gran fico,
Gedeone,
c’ò le donne è galante,
assai gentile,
conturbante.
jiè piace corteggià,
speciarmente le sore belle.
Quanto è bono,
cò l’occhi verdi de
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nun te so di
dov’è co messo er core
io ieri ce l’avevo in mezzo ar petto
mo nun lo trovo più
forse l’ho perso
...ma che stai a di
tu scherzi o tu sei fora
er core nun se perde
e n’se ritrova
er core nun se move
e batte forte
e quando che se
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Non è più come n’à vorta,
l’età sua ce l’ha,
ce tiene a la bellezza,
è curata,
ben pettinata,
en po’ truccata,
moderna sportiva.
La scopa l’ha buttata,
è arrivata c’ò er jet privato,
er Toy Boy biondo, scanzonato,
l’ha incaricato,
de portà li
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Masticu spiranzi e disideri
e chiddu ca m’aggiuva u sentu
’ntà na parola da me vuci
mentri si posa u pulvirazzu c’a sira faci.
Pari n’ancilu stu jornu ca si apri
e i tò vrazza carunu
come l’occhi toi
s’aprunu e s’arruvigghianu
sentu ‘ntà
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N’à vipera strisciante,
se nasconne sotto er sasso silenziosa,
aspetta er momento bono,
de uscì da er nascondijio.
La preda s’avvicina,
non sospetta,
c’ò er salto,
sarta ar collo.
Ha l’occhi rossi de foco,
la bocca spalancata,
li denti
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 | SI PUTISSI
Ammucciata d’intra na ruga
ci sta na lacrima scurdata
figlia di paternu amuri
mai asciucata.
Cu sapi quanti autri lacrimi
su boni cunsirvati
sutta sta cuttra malu stirata
di tantu travagghiu accutturata.
Tutti li voti ca lu
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Dello stàbbile è la purtera,
lavora da matina a sera,
non si lagna.
Berta è assai cortese,
per i condomini se fa in quattro,
un difetto ha,
le piace de sparlà
impicciasse de li fatti dell’antri.
E’ un gazzettino vivente,
nà giornalista
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Auguri a chesta Italia
na granne tavuliata
addo’ ce sta chi magna
e chi cu te sparagna.
Auguri a chi cumanna
e mette ‘e meglie panne
mente p‘o cumannato
rummane ‘o sbummecato.
Auguri a chi è furcone
e fa ‘a rivoluzione
penzanno già ‘o
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Ogni jornu ca passa
i stanzi ri stà casa ranni
sunu sempri cchiù vacanti
cu scappa e cu s’ammuccia
cu vò ripusari
e cu cerca sulu na scusa...
ùora sunu cuntenti
chiddi ca ci priavanu
chiddi ca sutta sutta
parianu boni
e inveci spargivanu
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U pastureddu tuttu allampatu
vinni a la grutta ri lu Bambineddu
e vitti la biddizza di la Luci di lu criatu
quariata da un bue e n’asineddu.
In tanta beatitudini ri lu celu
na matri cullava u figghiu divinu
e ammugghiatu in una truscia a velu
tutti
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 | U celu di sta nuttata
addiventa casa di luci,
parla a li cori Divinu Splinduri,
rraccumanna o munnu
paci- amuri e pirdunu.
E’ binidizioni a vuci ca scinni ‘nterra,
sonu di miludia e paroli di prijera
’mploranu tutti a nu’ fari cchiù
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E dint’a sta nuttata ammartenata
addò na voce fresca ‘e sbentatella
te porta ‘a cchiù cianciosa serenata
s’arape nu miracolo ‘e cappella...
E ‘ncoppa a stu tiatro umanitario
Giuseppe sona e canta na speranza
‘a stella t’addeventa calennario
Maria
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Ierunu rumuru senza strascicu
e senza banneri
paroli ritti ò ventu,
paroli chi s’avevanu a stirari cu ferru
tantu erunu mmugnuniati.
Comu nu rusariu
avevanu a cantilena
e ognuna d’iddi pisava quantu
l’acqua d’un sciumi ‘n china.
Vuleva bbeni
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Notte ca te ne staie
notte ca mo addò vaie
notte ca scanza ‘e guaie.
Notte ca se ne torna
notte ca tene ‘e corna
notte ca ‘o fuoco ‘nforna.
Notte ca è amara e doce
notte ca porta ‘a croce
notte ca è senza
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Campamu picchì avemu a gghiri
purtannu petri ‘ntòn sciumi ri petra
scuru d’un ghiornu senza ventu.
Rispiri funni e pitrati ‘ntà carina
na chiana ranni d’omini senza lingua
irita ca si rumpunu comu si fussiru di issu
e ghiè chistu chiddu
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ma che te metti n’tasca
con na strofa
un rigo de poesia
nun serve a gnente
je strilla Armando
in faccia a Renatino
tu credi ancora ai sogni
e n’ciai un quattrino
datte na mossa
e sveiete
cretino
ammazza Renatì
liscio cor busso
ce annato giù
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 | Oji è festa di Santa Lucia
comu voli a tradizioni nu’ si mangia
pani e pasta, ma... sulu "Cuccia".
E’ frummentu scallatu
giallu comu oru, quattru ciciri
e pammini d’addragaru.
Si conza cu zuccaru, meli
e vinucottu,
u scjavuru è forti
e
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Tene cient’anne, è secolo fernuto,
ma s’arricorde ancora tutte ‘e cose:
’e fatte, ‘e nomme, ‘e date e comme è gghiuto...
Parla, straparla e nun po’ truva’ posa
e giura che tra i venti è il più brillante:
che secolo birbante e supirchiuso!
Certo di
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La poesia nun è morta,
è morto er sentimento.
E che è la poesia?
In de sto monno,
cormo de tecnologia,
che ce famo noi cò la poesia?
Cosa d’artri tempi!
Li poeti?
Ma chi ereno?
Nun aveveno artro da fà
che mettese a scrive
versetti e
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Quando che scenno giù a Santa Lucia
sarà fatale,...me se ‘llarga er core
sarà che tocco ‘n ramo, sfioro ‘n fiore,
sarà che so’ stregato da la via.
Guardo la “Scala der Diavolo” da sotto
e penso a quanno che da ragazzini
ce scennevamo ‘n silenzio,
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 | E mò cà t’aggiu scritt’ ‘o titolo
putisse pure cantà cu’ mme stà vita,
int’’a na fiammella d’ ‘o Natale
chella cà miette ‘ncoppa ‘a tavola
‘a Viggilia
miettece pur’ n’affetto
pecché se nun ce pienze maje, ce stonghe pur’ ‘io ‘a te guardà.
’E
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| Con na scarselà
de spacaganàsse,
son n’à ‘ntél bosco
a far spinarèle.
Pioéa dal cel
’n fredo descreanssà,
ò ‘npissà ‘l fogo
con na vècia soca .
Me son scaldà
le séche castagne,
me sigàa i denti
da la gran paùra.
Pòro desgrassià
che son
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E pò...
quanno je te guardo
...e tu me guardi
E me rispunne cu nu pizz’ a rriso
nun c’è bisogno ca me
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M’abbasta niente pe pute’ truva’
int’a sti mmane nere ‘a magaria
addo’ me piglia tutt’a pazzaria
c’a freva ca cuieta nun vò sta.
M’abbasta na resata p’accuncia’
sta sciorta ca prefuma ‘e nustalgia
sapenno addo’ se sciarra chesta via
purtata cu
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 | Strata e cantunera vulissiru parlari
di tuttu chiddru ca si dici pa nova
generazioni,
giovani senza spiritu cummattenti,
gioventù ca nu’ penza e nu’ voli fari nenti.
Ma... di tuttu u lignu nu’ si po’ fari u’ fasciu!
C’è cu camina cu lumi du
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| Caminu ‘ntà stu strittu
unni baràbba passa i so jurnati,
unni cantàri è luci e lustru
e unni nuddu pensa e tuttu è mutu.
Jò caminu senza pinseri
e libiru ri tutti scarpi svistrati
e caminu sempri libiru
ricugghiennu tutti i mè cosi
’ntò cartuni
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3747 poesie pubblicate su questo argomento. In questa pagina dal n° 661 al n° 690.
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