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Le 5308 poesie in esclusiva dell'argomento "Ribellione"
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 | Tu che mai neghi comprensione a un bambino,
tu che gli offri attenzione se ti pone un quesito
tu che gli sorridi anche quando sei mesto e dentro piangi
Tu sei un angelo...
Tu che soffri la sofferenza altrui
tu che spendi lacrime per la tristezza
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Ed ecco,
nella valle dove la Sofferenza si perpetua,
bagnati da una pioggia di fredde lacrime scure,
sotto i disperati occhi dell’Auror che annuncia l’Alba,
due fratelli,
da sangue non uniti eppur congiunti,
il Nimbo di ciascun a recider
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Nell’impari lotta,
a guisa di mosca,
la trasparenza
di un mondo veridico
mi porta al delirio!...
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Si rivoltano gli avi
di usuali pensieri
chiusi nel contenitore
di bollori e marasmi
fino a perderci il sonno
con balzi da cascata
rigurgiti da neonato
alzando le vibrazioni
dalla pelle vulcano
pizzichi di sveglia
reazione spontanee
al
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un fiume in piena
la rabbia
centossettanta
in sala d'aspetto
è certo
al pronto soccorso
la fila s'ingrossa di primo mattino
ognuno col carico addosso
di nervi e pensieri
oggi come ieri la salute
è un bene per pochi
non bastano
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Mi eviro solo per qualche istante,
dalla mia rispettabilità;
per baciare il fondo del tuo fondo.
E puzzo come un Demonio,
sfaldato dal crimine di amarti focosamente,
ambiguamente...
Ma dopo brevi attimi... ritorno quello
che davvero
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Vorrei volare sul fuoco del Demonio,
vorrei accattivare la gente al mio predominio.
Ma sono solo un essere vivente assai speciale,
(se pur con una rabbia da generare)
che credo al mio me stesso,
come un buon uomo forse in eccesso.
Ed il
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Pigliar la briga
con la penna in mano
chi non ha farfalla
volerà lontano
Vedranno il vero
sdrucciolevoli mentitore
un falò di folletti
purganti cavalli vuoti
al mondo
non c'è folle che perdoni
pidocchi blatte a
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Giorni di rabbia e dolore
Dobbiamo ancora continuare?
Amore e sangue disperso
mi eclisso al rumore del silenzio
Fermo sulla porta della fine
Dove stiamo
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sui marciapiedi d'Atene deambulano sogni anoressici d'umanità
cadavere di cristiani venduti alle mute statistiche del silenzio
automa disperato insufflato di parole d'austerità
pallido clochard d'un popolo a piedi scalzi di giustizia
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 | Vinceremo anche se perderemo,
la dignità non svenderemo,
onesti e leali resteremo,
falsità e ipocrisie avverseremo.
Di odio e invidia non vivremo,
nessuno impiccheremo,
gole non taglieremo,
streghe non bruceremo.
Lecchini e
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 | Così è deciso – disse
mentre imbracciava il fucile
tagliatore di teste spietato
dalle mani di velluto.
Così è e nulla più
-hai il diritto di non parlare,
di inginocchiarti senza far rumore,
di pregare se
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| Dentro la cortesia
trovo spesso l’atrocità
delle false strette di mano.
Con la mia libertà
brucio tutti i vessilli
della rassegnazione.
Dentro il verbo ammaliante
trovo spesso la comodità
dell’astuzia.
Con la mia
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Intrappolate parole
da sottili trame cristallizzate di ragnatela,
in forte equilibrio precario
respiro di anime
frantuma, senza rumore
traiettorie di silenzi;
fragore silente incombe
tacendo mute parole vuote:
del silenzio
ascolto l’eco
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 | Si nasce in ogni
angolo del mondo
dentro pance che
lo spingere fa di ogni
giorno un respiro.
Battito
d’umana
vittoria, fiato che
non per tutti
è semplice.
Nascere e vivere
un dilemma che non
aggiusta
la vita, ti porta a spasso
con la
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| Il capo eretto ad implorare un cielo impietoso
negli occhi bendati da lame brutali,
uomini inginocchiati da una malasorte
avvinghiati alla morte come fosse una sorella.
Le anime sono ammutolite
nella barbarie di un'orda farneticante,
nel baratto
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Amica mia, scappiamo via da questa valle
finché non avremo questa nebbia alle spalle.
Possiamo illuderci che questa grande follia
riesca a liberarci dalla malinconia.
Vedrai, non ci sentiremo più marionette
verremo protetti dal buio
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Vivo in me stesso
senza aver bisogno di nazione
nella mia mente
in costante ribellione
né servo né padrone
nella mia o nella tua popolazione
Non so scrivere e cantare
dinanzi all’ingiustizia
mi è facile gridare
della
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 | Compatisco chi è fermo,
ed aspetta il buon tempo,
chi sperando si arrende
e sconsolato l’attende.
Preferisco l’illuso che crede
di schivare la pioggia,
chi cantando pretende
di sbiadire la nebbia.
Preferisco l’illuso a giudizio di molti
che
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Non mi guardare più, più non mi toccare
non prendermi la mano,
non voglio più quello che tu chiami amore.
Tu, che gentile e profumato,
mi hai illuso con i tuoi gesti falsi ed ipocriti.
Tu, che non hai mai saputo cosa vuol
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Quel mostro ogni dì stringe a sé
non si vergogna
in preda al suo potere narcisistico
distrugge la vita
impotenza si fa in quattro
ribellarsi non serve
volontà si è accucciata
buoni propositi galleggiano
in apnea il sentire sconquassa
senza
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E’ vero artista chi segue tendenze
che l’hanno appena appena preceduto,
e le scambia per vere, uniche scienze,
da applicare con fare risoluto?
Oppure, se la strada della fine
hanno probabilmente esse imboccato,
è più artista colui che resta
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Non chiederò elemosina, mai.
Divorerò le carni mie
e tozzo di pane mai raccatterò.
Mi disseterò alla fonte
della mia stessa linfa.
Accarezzerò l’anima mia
fino alla mia pura essenza.
Sazio sarà il
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abbraccio di rose ferite di verità
perla clandestina sporcata d'insulti
bigotta risacca che tremi lapidi d'albe sfiorite
cappio d'ipocrisie respiro di sentinelle
pallido feticcio ignudo di maggioranza
mai più respiri sfiniti
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Svela quella tua nascosta paura,
chiacchiera, ciarla, urla
fa che il batticuore
non diventi struggicuore
e l’esitazione non prevalga
sulla spontaneità
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Hai mai guardato dentro una scarpa
senza il piede è natura morta
pelle d'animale ucciso.
Lacci di chi correva sui prati
come il sorriso di tuo figlio
perso in un balzo sul tuo braccio
ora stringono al mio collo
la sofferenza di chi
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Ho sepolto il torpore in pochi versi
le paure ho sepolto per poi - molle -
correndo il rischio di sembrare folle
spiegare vecchie vele a venti avversi.
E in mare morirei
per respirare il blu tra roghi d’astri
riabbraccerei con gioia cento
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vomito ossa bruciate d'odio
pendaglio di diversi condannati d'insulti
truce sudario svestito d'umano
nero inferno d'apostoli sudati di religione
massacro bambino di donne lapidate d'assassini
chiusa d'un silenzio nemico di verità
nudi
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 | In quel
vicolo cieco, grigia è
la speranza; era un falso
pepe? Niente ce nella
sua pancia.
L’albero che
non da frutto, almeno
fosse bello; è selvatico,
non ha ... nemmeno
quello.
Non ha più
forza il contadino
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Brucia la salita
che tinge la pelle d'oro
per arrivare dove la vita
richiede un prezzo alto
al bivio tra la resa
il trionfo e il salto.
Sotto i piedi pulsa forte
febbricitante la spinta al cielo terso
un tamburo ritma la morte
ma caparbio
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 | Stringevi neri pensieri
nel lento offrirti a lui,
troppe le promesse,
in esse non c'eri tu.
L'inganno delle parole,
destinata alla purezza,
lontana dalla volizione
nella gabbia di un'idea.
Spogliata di passione,
nell'intimo
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| Pagu |
31/01/2015 07:08 | 2046 |
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5308 poesie pubblicate su questo argomento. In questa pagina dal n° 1501 al n° 1530.
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