Nel mio giardino
non vi sono canti
d’uccelli, ma solo
neve, e la camelia

con i suoi boccioli già
pronti a fiorire, si piega
al peso dell’inatteso
candore.

Nei campi deserti,
unico viaggiatore
il mio pensiero che
corre al tempo felice

quando i miei giorni
d’amore si univano ai
suoi, prima che lui
vendesse il suo cuore,
alla prima offerta di un

frivolo miraggio di
potere, mentre il mio
sogno, avrebbe voluto
fiorire ad ogni nuova alba,
come fa l’aurora.