scrivere, scrivere
quante volte non ho fatto altro
per dei giorni interi
per delle settimane
soffocato dalle mie stesse parole
e continuavo a scrivere
e quante volte mi hanno fatto piangere
quelle parole
e quante volte mi hanno fatto ridere
e le ho amate, e le ho odiate
e nelle loro forme vedevo il mio viso
e nella stesura
vedevo la mia anima
la disperazione in un accento
e l'emozione in una rima
ed i miei ricordi in una prosa
ma le parole uscivano e si estendevano
come macchie d'olio
come un fiume in piena
una pioggia di sillabe e di vocali
che altro non erano che lacrime ed ideali
la mia vita in decine, centinaia di fogli
i miei pensieri, le mie disperazioni...
e la paura che qualcuno le potesse leggere
perché cosi avrebbero letto il mio cuore
la mia anima, il mio essere
e adesso che avete letto le mie parole
non voglio più scrivere
anche se sarebbe per me
come non più vivere