Per pochi anni
come manciata di polvere
la luna ha rischiarato il panorama
ed i figli hanno immolato i padri
perché il vento
non era più di loro gradimento.

Per pochi mesi
hanno raccolto sterpaglie e zizzanie
come fossero rose da dedicare alla madre
ed il seme è stato disperso
con la manciata del seminatore
che ripete il suo gesto dal tempo ancestrale.

Per pochi giorni
abbiamo sperato che la paura
potesse essere vomitata
come in un'intossicazione della vita.

Gli attimi hanno rivelato la loro trama
nei recessi dell'anima
e la ferita s'è rimarginata
solo perché la fede ci ha salvato.