Si stringe il cielo in una morsa
convogliate son le nubi
nere, tetre
tra spiragli di luce
e d'azzurro.
Stormi d'uccelli stridono
spavento e attesa
un gran boato giunge.
Si cela il sole nella coltre buia
nessun raggio emette.
E' silenzio dirompente.
E' scontro, duello tra le nubi
prima della pioggia.
S'attarda la rondine
persa è ormai la meta
nella rotta confusa e incerta.
Un boato deflagra il cielo
fulmini e saette dopo tuoni e lampi.
Ma ecco, torna il silenzio
un lento poi impetuoso scroscio d'acqua.
E piove... piove...
salvo è il raccolto delle messi.