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        |  | Fuori c’è un uragano che scuote le arterie e urla ai piedi innocenti sul fiume.
 A proteggere la mia voce è l’insepolta
 onda maestra dei miei viaggi.
 Viaggi oppressi da tutto ciò che hanno perso
 e che non hanno mai avuto, ma che vanno controcorrente
 alle energie artificiali.
 
 E, china sulle mie impronte, fuggo mentre il mondo chiacchiera.
 Mi aggrappo ai silenzi umidi e mi faccio travolgere
 dalle cose che ascolto dalla bocca della nebbia.
 
 Mi forgio le mani di petali nei mattini appena lavati,
 mentre gli occhi e il mio canto sudato
 diventano la luce che mi crea, essenziale per non essere cenere.
 
 E se bevo sillabe stanche, io mi riposo nei litorali
 incatenati al cuore. Così la traccia dei miei occhi
 si appende sulle pareti pullulanti e non lascia
 quell’identità insanguinata che palpita nell’odore
 lasciato nella casa deserta.
 
 E avverto quella sensazione strana di non essere mai nata quaggiù.
 Sotto le dita rimane sotterrata quella vita
 che non muore ma diventa un’isola immobile senza più radici.
 E l’odore nell’aria della casa deserta
 mi ricorda- ancora- ciò che mi faceva felice.
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        | Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore. La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.
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