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 | Fuori c’è un uragano che scuote le arterie
e urla ai piedi innocenti sul fiume.
A proteggere la mia voce è l’insepolta
onda maestra dei miei viaggi.
Viaggi oppressi da tutto ciò che hanno perso
e che non hanno mai avuto, ma che vanno controcorrente
alle energie artificiali.
E, china sulle mie impronte, fuggo mentre il mondo chiacchiera.
Mi aggrappo ai silenzi umidi e mi faccio travolgere
dalle cose che ascolto dalla bocca della nebbia.
Mi forgio le mani di petali nei mattini appena lavati,
mentre gli occhi e il mio canto sudato
diventano la luce che mi crea, essenziale per non essere cenere.
E se bevo sillabe stanche, io mi riposo nei litorali
incatenati al cuore. Così la traccia dei miei occhi
si appende sulle pareti pullulanti e non lascia
quell’identità insanguinata che palpita nell’odore
lasciato nella casa deserta.
E avverto quella sensazione strana di non essere mai nata quaggiù.
Sotto le dita rimane sotterrata quella vita
che non muore ma diventa un’isola immobile senza più radici.
E l’odore nell’aria della casa deserta
mi ricorda- ancora- ciò che mi faceva felice. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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