Bendato, fino alle ossa,
uno scricchiolio risuona
antico di melliflua giovinezza,
incolore miniatura afona,
un simulacro di coscienza...

Qual sostanza distillare,
nel rudere bislacco
d’animo pieno infervorare
uno straccio di sacco,
di pula e becchime
l’animo opprime...

Bendato, fino alla noia,
un colore soltanto
richiamo alla memoria
le sfumature del pianto,
e un sorriso stanco
si colora di tutto nero
sullo sfondo bianco...