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Ho lasciato Tirana
dopo ventiquattro anni,
tra vicoli e sole,
quando il lago tratteneva sogni
e il vento portava pane e spezie
tra mercati vibranti e voci sospese.
I bunker silenziosi raccontavano storie
che volevo tenere vive,
piazza Skanderbeg custodiva
il respiro lento della mia giovinezza.
Tirana, con la voce stridula e triste di un’aquila,
mi salutava: “Mirupafshim”,
mentre il sole scivolava caldo sui tetti.
A Milano sono arrivata
venticinque anni fa,
mi ha accolto l’inverno
con cielo basso e respiro di nebbia.
e tra guglie traforate e cortili di pietra viva,
il Duomo mi aspettava,
freddo di marmo e distanza
più severo che dolce mi disse
“Benvenuta”.
Il Biscione osservava dubbioso in silenzio,
la Croce vegliava dalle torri,
la scrofa semilanuta attraversava cortili antichi,
e mentre i tram riflettevano luci fredde
i Navigli scorrevano scuri,
e il caffè correva tra mani veloci
che pagavano con le lire
e ignoravano il mio nome.
Milano non mi ha abbracciata
mi ha chiesto tempo.
e io ho camminato a lungo
tra il sole che mi salutava,
l’umidità che attraversava le ossa
e il freddo che mi metteva alla prova.
Ora entrambe le città mi abitano.
Tirana è luce che non si spegne
Milano è pietra che ho imparato a scaldare
e io,
- io sono il ponte-
tra un “Mirupafshim” dorato
e un “Benvenuta” inciso nel marmo,
tra la giovane che ero
-con il sole negli occhi-
e la donna che continuo a diventare,
con l’inverno attraversato
e il passo che più non trema... | 
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