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ogni strappo un ricamo di ferro e di luce,
trincee sulla schiena segnano la mia esistenza,
perché nel corpo la guerra alla fine conduce.
Tra lenzuola bianche e muri muti di ospedali,
la notte era un mostro troppo alto da scalare,
ho tracciato mappe di sangue e di silenzi mortali,
mentre il destino infame cercava di inghiottire il mio mare.
Non parlatemi di grazia: conosco il passo della fatica,
so come la carne impara a perdonare il coltello,
ho scritto col mio sangue, inchiostro di vita e memoria,
dipingendo il mondo con un pennello di fuoco e di cielo.
Ho barattato il pianto col calore della cenere viva,
bruciando certezze in roghi di follia e ricordi,
sono tornata con gli occhi pieni di ogni orizzonte,
strappando alla vita ogni brandello di agonia.
Porto le ferite come medaglie di vittoria muta,
sotto la scorza dura batte un cuore di roccia pura,
pronto a spezzarsi solo per il sole che incendia,
e mai più per la paura di un’ultima goccia.
Le cicatrici brillano come fiamme tra le ossa,
la pelle custodisce il tempo e le notti senza nome,
ogni respiro accende una mappa di luce e memoria,
brucia tutto ciò che ero,
ora resta l’Io che sono diventata... | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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