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 C’è un peso di mercurio nelle ali stasera,
un’ossidazione che mangia la radice delle piume,
un grigio che non è cielo, ma polvere di strada.
L’angelo siede sul bordo del mondo
con le ginocchia sbucciate dal vento
e guarda la terra preparare i legni,
affilare il ferro, contare i trenta denari.
Non è un pianto di luce.
È un liquido denso, un olio di scarto
che gli riga la faccia di marmo.
Piange perché conosce la precisione del martello,
la geometria perfetta del dolore
che sta per tornare, puntuale,
mentre i mandorli fioriscono per errore
e la gente compra vestiti nuovi.
Sente nelle ossa il rintocco dei chiodi
prima ancora che il braccio si alzi.
È una Pasqua di fiele, questa,
un uovo di cenere covato nel petto.
L’angelo trema perché è condannato
a restare sveglio nell’orto,
testimone muto di una ferita
che nessuna resurrezione riesce a rimarginare.
Toccagli le mani: fredde come monete.
Il suo pianto è la neve sul macello,
una preghiera senza destinatario.
Il mondo si lava i denti.
E il sangue diventa vino. | 
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