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dove la luce si appoggia stanca
sul tavolo e non trova più il tuo disordine
a darle un senso.
Gli oggetti ti cercano - lo sai -
nella loro lingua muta e fedele
la sedia trattiene ancora
l’eco sbilenca dei tuoi vestiti lanciati,
l’armadio resta socchiuso
come se aspettasse un tuo ritorno distratto,
con le ante mai del tutto in pace.
Sul pavimento,
anche la polvere ha cambiato passo
non danza più nel vortice del tuo passare via,
si posa, si arrende,
diventa tempo fermo.
La tazza che sceglievi al mattino
ha smesso di chiedere acqua,
il cucchiaio non batte più
contro il vetro impaziente del latte,
e il tavolo - così composto ora -
non sa più cosa farsene del silenzio.
Non è più primavera, no,
se i cassetti non si aprono di scatto
e nessuna fretta li abita,
se i quaderni restano allineati
come soldati senza voce
e nessuno li scompiglia cercando altro.
Anche lo specchio ti perde ogni giorno:
non trattiene più il tuo passaggio,
non si appanna di fiato vivo,
riflette soltanto
un’assenza che non sa restare.
Eppure, in certi pomeriggi lenti,
mi pare che tutto trattenga un segreto
come se ogni cosa, ostinata,
custodisse la forma del tuo gesto -
un’impronta lieve, invisibile,
che nemmeno il tempo osa cancellare.
Vent’anni, oggi.
E la casa ti somiglia ancora
nel modo in cui resiste
disordinata di memoria,
piena di te
anche adesso, nel vuoto. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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| «buon compleanno scricciola <3 14/04/2026» |
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