[I capelli sciolti, vento che mitiga

l’andare lento della libertà

di fianco passanti increduli]



- che ancora gioia estatica e razza gitana, urlavano -



Ma nell’imbrunire ho scorto significato

tra povertà e ricchezza e genti

In una Stratocaster argento ho poi veduto dio

cavalcare corde e cazzo e plettro



Dove caddero i fumosi Vangeli?

Tra cancelli ed arie da scoprire o

tra maschere e precipizi?



Dove si agitarono le variazioni ritmiche?

Tra i tam tam di un Temporale?

o nel celeste climax? Per poi concepire 

atomi e orpelli?



Poveri noi:

La pioggia che scende - amico caro,

non ha mai esaurito la sua voce

non ha mai aderito la chiesa umana,

né le lacrime si adeguarono

al volto solitario di Cristo



Quindi:

vociare e notti d’africa e Ping Pong

ad oriente in mosche nere e lacrime 

Questo è croce! 



E' merda.



Merda che scende amico caro,

Merda che mai ha esaurito la sua voce

E noi siamo, siamo solo ammassi informi

semplice gravità, sparata all'infinito